Книга Жестокий мажор, ненавижу!, страница 84 – Ольга Вереск

Он стоит у моей двери в три часа ночи.

Сначала я вижу его в глазок: мокрые волосы, опущенная голова, рука на косяке. Смотрит вниз, будто на площадке есть что-то важнее закрытой двери.

Не открываю.

— Я знаю, что ты там, — говорит он.

Отступаю на шаг. Телефон в руке. Достаточно набрать номер и назвать адрес — вчера сама предупредила, несколько часов назад. Данила стучит ещё раз.

— Вика. Пожалуйста.

За стеной включается вода. Кто-то из соседей тоже не спит. Сразу представляется утро: меня спросят про ночного гостя, и я начну объяснять даже здесь, в собственном подъезде.

— Уходи, — говорю через дверь.

Он поднимает голову.

— Мне нужно поговорить.

— Мне не нужно.

Тишина тянется так долго, что я снова прикладываюсь к глазку. Он всё ещё там. В круге стекла — мокрый рот, капля на ресницах. Живот сжимается против воли. Хочется открыть и одновременно хочется, чтобы он уже исчез. Стою босиком на холодном полу, и от его голоса по коже идут мурашки.

— Я просила не приезжать, — говорю, сжав цепочку в ладони.

— Знаю.

— Тогда почему приехал?

Данила молчит. Трёт ладонью мокрый лоб и зажмуривается. Меня передергивает: ну скажи уже хоть что-нибудь.

Я снимаю цепочку, оставляя дверь закрытой. Слышу собственное дыхание. Ругаю себя, снова набрасываю цепочку и только тогда поворачиваю замок.

Данила отходит от порога. Дождь блестит на куртке. На щеке след, который я оставила днём. Узнаю его и сразу отвожу взгляд.

Пальцы помнят, как оставляли этот след. Губы помнят его рот. Между бёдер тепло только от того, что он стоит в метре.

— Пять минут, — говорю. — Здесь.

Он кивает.

— Я не должен был приезжать.

— Ты уже приехал.

Капля с его волос падает на воротник. Рука сама поднимается — принести полотенце. Одёргиваю себя, вцепляюсь в цепочку. Металл холодный, помогает. Он ещё рот не открыл, а я уже готова бегать вокруг. Дура.

Лена уехала в одиннадцать: утром забирать брата. Перед уходом заставила поесть, проверила зарядку. Я обещала сразу лечь.

Не сказала ей, что каждый шорох в коридоре заставляет поднимать голову.

Ждала именно этого. И боялась именно этого.

— Что у тебя с рукой? — спрашиваю.

Данила смотрит на царапины.

— Был у Кристины, — отвечает, пряча запястье в рукав.

— После меня? — сильнее упираюсь плечом в дверь.

— Да, — выдыхает он, не глядя на меня.

Пальцы сами сильнее сжимают дверь.

— Зачем? — спрашиваю, уже жалея, что открыла.

— Требовал удалить остальное, — отвечает, разминая пальцы.

— Это она? — киваю на царапины; в горле становится сухо.

Он молчит слишком долго.

— Схватил её за горло.

Я перестаю смотреть на царапины. Смотрю на его лицо.

— Ты серьёзно?

— Да.

— А потом приехал сюда? — у меня немеют пальцы на цепочке.

— Не потом. До спорткорпуса ещё.

Он поправляет время, как будто в этом дело. Вспоминаю его руку на вороте того парня, Андрея у скамейки. Даже тогда не всё видела.

— Я этого не просила.

— Знаю.

— Хватит повторять.

Слова выходят громче, чем хотелось. Данила вздрагивает. Я тоже. Прислушиваюсь к квартире за стеной, потом снова смотрю на него.

— Ты хочешь, чтобы я сейчас сказала, что она заслужила?

— Нет.

— Тогда зачем рассказываешь?

— Потому что ты спросила, — Данила опускает голову.

Мне нечего ответить. Хотела правды. Получила такую, от которой хочется закрыть дверь обеими руками и ещё придвинуть стул.