Книга Помещица, страница 2 – Алёна Цветкова

Много читала.

Собрала дома огромную библиотеку: близость к высокому начальству давала доступ к самым дефицитным изданиям ещё во времена СССР. Когда открыла для себя электронные библиотеки, погрузилась в читательский запой: проглатывала всё подряд — от серьёзной литературы до бульварных романчиков о любви. От последних иногда мучила изжога, но постепенно я научилась выбирать лёгкие, интересные истории, не вызывающие отвращения. Особенно увлекли книги про попаданцев и попаданок. Кому не понравится идея получить второй шанс, начать жизнь заново?

По той же причине несколько лет назад я всей душой прикипела к театру. Раньше он не трогал меня так, как сейчас. Глядя на сцену, я видела, как актёры легко меняются, превращаясь в других людей не только внешне, но и по характеру, менталитету, мышлению. Чем не вторая жизнь?

— Ангелина Егоровна!

Я вздрогнула и заморгала, уставившись на Кристину, застывшую перед столом. Кажется, я отвлеклась, утонула в мыслях и выпала из реальности. В последнее время это случалось всё чаще, вызывая иррациональный страх на грани паники. Я ещё не смирилась с тем, что постарела…

— С вами всё хорошо?! — Моя юная подруга смотрела с искренним беспокойством.

— Да, — кивнула я. — Значит, всё как всегда? С тебя дорога, с меня квартира?

— Конечно! — весело отозвалась Кристина, но тут же спохватилась, взглянула на часы и заторопилась: — Ой, уже восемнадцать ноль пять! Мне пора! Димка ждёт!

Она умчалась, хлопнув дверью и оставив после себя горькое послевкусие некстати нахлынувших воспоминаний и светлое предвкушение будущей поездки в театр.

Две недели пролетели как один миг. Я заранее подготовилась: перечитала пьесу, чтобы освежить в памяти сюжет и лучше понимать происходящее на сцене; сняла квартиру в областном центре; купила новое платье и достала любимые туфли.

Накануне, поздно вечером, когда я уже собиралась спать, затрещал домофон. Гостей я не ждала и сперва решила, что кто-то ошибся номером. Но трезвон не прекращался — пришлось встать и поднять трубку.

— Кто?! — резко выдохнула я, всё ещё уверенная, что это не ко мне.

В ответ раздался незнакомый мужской голос:

— Ангелина Егоровна, это Дмитрий, муж Кристины. Впустите меня, пожалуйста…

Я нахмурилась. Что за ерунда? Зачем он сюда явился? Неужели что-то случилось с Кристиной?

— Входите, — буркнула я, нажимая кнопку.

Через пару минут двери лифта распахнулись, и из него вышел муж Кристины. Выглядел он неважно: хмурый, осунувшийся, с искусанными до крови губами, тёмными кругами под глазами и вселенской усталостью во взгляде.

— Что случилось? — спросила я напряжённо.

Он вздохнул:

— Кристина в больнице…

— Что вы с ней сделали?! — выпалила я, представляя самое худшее. Неужели он поднял на неё руку из-за своей ревности?

— Я?! — удивился он.

— Ну не я же, — фыркнула я. — Вы же её муж.

Он устало привалился к стене, словно ноги перестали его держать:

— Кристина беременна. Она не хотела никому говорить раньше времени. Но сегодня ей снова стало плохо. Её положили на сохранение. Врач сказал: никаких волнений, иначе мы опять потеряем ребёнка.

В его голосе звучало столько боли, что я невольно прониклась. Может, он и правда не так плох? Может, его терзает не ревность, а страх за Кристину?

— Мне жаль, — произнесла я. Снова вышло сухо, почти равнодушно, но Дмитрий кивнул. — И простите, что плохо думала о вас.