Книга Не трогай меня Взорвусь, страница 31 – Анна Грей

Он встал. Резко, одним движением, как встают по команде «подъём». Застегнул куртку — до горла, до подбородка, как застёгивают люк. Руки — в карманы. Левая — в перчатке. Правая — без.

Пошёл к двери. Не повернулся. Не хлопнул — закрыл аккуратно, точно, контролируя каждый градус поворота ручки. Даже уходя — контроль. Всегда.

Я осталась одна. С двумя кактусами на подоконнике, с графином, с тишиной, которая перестала звенеть и стала — пустой.

Минуту — сидела. Вдох — четыре. Задержка — четыре. Выдох — шесть. Потом — открыла тетрадь. Ручка — в пальцах, над страницей, и пальцы — не двигались. Ни одного слова. Закрыла.

Я перегнула. Или — не перегнула, и это необходимый шаг, и его уход — не отказ, а пауза, и пауза — часть процесса. Я знала это профессионально, головой, дипломом на стене. Но где-то глубже — там, где дипломы не действуют, — мне было нехорошо, и это «нехорошо» имело адрес: солнечное сплетение, лёгкое сжатие.

Я перегнула. Или нет.

Через час — телефон. Номер — незнакомый, но я знала, чей. Сообщение, четыре слова:

«Извини. Пока не могу.»

Без точки в конце. Без знака препинания. Как недоговорённая фраза, как оборванный провод, который можно перерезать, а можно — соединить.

«Пока» — ключевое. Не «не могу». Не «никогда». «Пока.»

Я набрала ответ. Перечитала трижды. Стёрла первый вариант — слишком профессиональный: «Это нормально, мы вернёмся к этому, когда будете готовы». Стёрла второй — слишком личный: «Я подожду». Написала третий:

«Пока — это нормально. Пока — не навсегда.»

Отправила. Положила телефон экраном вниз.

Следующие сорок минут — Олег, морская пехота, третья жена, пятый сеанс. Я слушала, кивала, задавала вопросы, и ни один мускул на моём лице не выдал того, что внутри — не Олег, а четыре слова на экране и два кактуса на подоконнике.

После Олега — Виктор Степанович. Заглянул, как всегда — без стука, с трубкой в кармане. Стоял в дверях, прислонившись плечом к косяку, и смотрел на меня тем взглядом, который заменял рентген.

— Ветров ушёл раньше.

— Да.

— Плохо?

— Нет. Процесс.

— Марина.

— Что?

— Ты устала.

— Я всегда устала, Виктор Степанович. Профзаболевание.

— Профзаболевание — это когда устала. А когда переживаешь за пациента больше, чем за себя, — это другое.

Я не ответила. Он помолчал, покрутил трубку в пальцах — медленно, задумчиво — и ушёл. Трубка — незажжённая, вечная, как его способность видеть то, что я прячу.

Вечером — дома. Кунцево, четвёртый этаж, плед, бутерброд, телефон — экраном вверх, на подлокотнике, чтобы видеть, если придёт ответ.

Ответ не пришёл.

Я лежала и думала. Не о том, перегнула ли, — это я обдумала, и ответ — не знаю, и «не знаю» — единственный честный ответ, когда два человека стоят на двух берегах и каждый видит другого, но мост — недостроен.

Думала о перчатке. О том, что она значит — для него, не для диагноза. Для Глеба Ветрова, тридцати шести лет, сапёра, который потерял руку и нашёл перчатку, и перчатка стала его кожей, его границей, его последним слоем.

Снять перчатку — не обнажить протез. Снять перчатку — обнажить историю. Рассказать без слов: вот, я — другой. Не целый. Не такой, как до. И если ты посмотришь и отведёшь глаза — значит, я был прав, что прятал, и буду прятать дальше. А если посмотришь и не отведёшь — значит...