Книга Неверные. Долгий путь к любви, страница 128 – Татьяна Никольская

— Ты говоришь… о покупке? Вместе?

— Я говорю о поиске. Вместе. А дальше — посмотрим. Но я хочу, чтобы мы искали его втроем. С Яной. Это так же важно, как и для нас.

— Она может испугаться, — тихо говорит Люся. — Решить, что мы пытаемся ее загнать в новую клетку. Что я предаю память о… о той жизни, которую мы строили с Игорем.

— Спросим её, — отвечаю я. — Не как ребенка, которого ставят перед фактом. Как человека, чье мнение имеет значение.

Люся смотрит на меня долго, изучающе. Потом кивает.

— Хорошо. Завтра за ужином.

И мы спрашиваем. На следующий вечер, за ужином.

Я излагаю идею с той же спокойной четкостью.

Яна перестает ковырять вилкой в пасте на третьей минуте моего объяснения. Я стараюсь говорить без пафоса, без нажима, просто излагая идею: дом, где у каждого будет свое пространство, но общее — главное. Место, которое мы выберем вместе, а не купим готовое.

— То есть, мы будем жить все вместе? По-настоящему? — спрашивает она, и в ее голосе нет протеста, только уточнение.

— Если ты захочешь, — отвечаю я. — Это будет наш общий дом. Не мой. Не мамин. Наш.

— А там будет место для моей будущей собаки? — следует немедленный, абсолютно практический вопрос.

— Обязательное условие, — киваю я с полной серьезностью. — Без собаки дом не считается.

— И комната для гостей, — продолжает Яна, переводя взгляд на Люсю. — Чтобы папа, когда захочет, мог остаться. И тетя Маша с детьми. Чтобы они знали, что это и для них тоже.

Люся смотрит на дочь, и в ее глазах — та самая влажная гордость, которая бывает только у матерей в моменты, когда дети превосходят все ожидания.

— Тогда я — за, — заключает Яна и возвращается к пасте. — Какие варианты?

Так начинаются наши поиски.

Мы не связываемся с агентами элитной недвижимости, которые показывают «готовые решения для успешных людей». Я звоню знакомому архитектору, прошу набросать карту интересных поселков в радиусе сорока километров от города. Без рейтингов, без ценовых категорий — просто точки на карте, куда можно поехать в субботу утром.

Первый дом — идеальный. Стекло, бетон, панорамные окна, минимализм. Я вижу в нем себя десятилетней давности: функциональный, выверенный, стерильный. Мы ходим по пустым комнатам, и эхо отражается от стен, как в концертном зале.

— Здесь даже пыль боится, — тихо говорит Яна.

— Бездушный, — соглашаюсь я. — Не наш.

Второй — старый сруб с огромным участком, который продают дальние родственники, унаследовавшие его от бабушки. Потенциал есть. Но когда мы заходим внутрь, и пахнет сыростью, застоявшейся безнадегой, Яна невольно прижимается к матери. Здесь можно построить что-то новое, но слишком много сил уйдет на выкорчевывание старого. Мы не хотим начинать жизнь с войны.

Третий дом оказывается… странным. Небольшой, из красного кирпича, с мансардой и неухоженным садом. Он не поражает и не пугает. Он просто есть. Хозяева — пожилая пара — переезжают к детям, и в доме царит предотъездный хаос: коробки, снятые шторы, обернутая в газеты посуда.

Пока я обсуждаю с хозяином состояние коммуникаций, Люся поднимается на мансарду. Яна исследует сад, натыкаясь на старые яблони и заросли сирени у забора.

Через несколько минут я иду за Люсей. Скрип половиц выдает мое присутствие. Она стоит у окна с книгой в руках. На раскрытых страницах — засохший бутон розы. Почти прозрачный, темно-бордовый, превратившийся в тень самого себя.