Книга Авдей. Дитя хаоса, страница 8 – Анастасия Понамарёва

— Тихо, — прошептал папа. — Идём быстро, но не бежим. Держимся вместе. Никаких разговоров. Айва, ты меня слышишь?

— Слышу.

— Если я скажу «замри» — ты замираешь. Если я скажу «беги» — ты бежишь. Поняла?

— Поняла.

Он кивнул и первым шагнул вперёд.

Мы пошли через город. И чем дальше мы шли, тем страшнее мне становилось.

Город был пуст.

Совсем. Ни машин, ни людей, ни сирен. Только брошенные автомобили стояли посреди улиц, как мёртвые жуки. У некоторых были выбиты стёкла. У других — распахнутые настежь дверцы. Одна машина врезалась в фонарный столб, и её капот смялся в гармошку. За рулём никого.

Я смотрела по сторонам, и внутри у меня всё сжималось. Где все? Куда они делись? Может, они просто ушли? Может, они где-то прячутся, как мы? И когда всё закончится, они вернутся, и город снова станет живым?

Я очень хотела в это верить.

И тут я заметила.

На асфальте, у автобусной остановки, темнело пятно. Бурое. Засохшее. Как будто кто-то пролил краску и не вытер. Я остановилась, вглядываясь. Пятно тянулось к бордюру и обрывалось. Рядом — ещё одно. Меньше.

— Что это? — спросила я, указывая пальцем.

Мама проследила за моим взглядом, и её лицо стало ещё бледнее.

— Не смотри, — сказала она, потянув меня за руку. — Идём. Это просто… просто грязь.

Но я знала, что это не грязь. Грязь не бывает такого цвета. Грязь не пахнет железом. Я не знала точно, что это, но внутри у меня всё похолодело.

Мы шли дальше, и пятен становилось больше. На асфальте. На стенах домов. На сиденьях брошенных машин. И везде — ни тел. Ни одного. Только эти тёмные следы, как будто кто-то тщательно всё вытер.

Кто? Зачем?

Я вспомнила фильмы ужасов, которые мы иногда смотрели с папой, когда мама не видела. Там чудовища всегда оставляли после себя беспорядок. Кровь, внутренности, разбросанные вещи. А здесь — чисто. Слишком чисто.

Может, и не было никаких чудовищ? Может, это просто… не знаю… авария? Или что-то взорвалось? Может, всё не так страшно, как кажется?

Я хотела спросить у папы, но он шёл впереди, и его плечи были такими напряжёнными, что я не решилась.

Мы шли дворами, переулками, прятались за гаражами. Папа останавливался у каждого угла, выглядывал, слушал. Мама дышала часто и поверхностно, как будто ей не хватало воздуха. Я старалась идти тихо-тихо, но сандалии всё равно шуршали по асфальту, и каждый этот звук казался мне оглушительным.

Один раз мы увидели людей.

Они выглядывали из окна второго этажа старого офисного здания. Мужчина и женщина. Измождённые, испуганные, с красными от недосыпа глазами. Они смотрели на нас, и в их взгляде была надежда. И страх. Они хотели, чтобы мы подошли. Хотели быть вместе. Потому что вместе — не так страшно. И зачем-то махали нам руками — осторожно, почти незаметно, как будто боялись, что их увидят не только мы.

— Смотри, папа! Люди! — вырвалось у меня. — Может, поможем им? Может, вместе будет легче?

Папа резко развернулся и зажал мне рот ладонью. Я замерла. Его глаза были совсем близко, и в них я увидела то, от чего мне стало по-настоящему жутко. Не злость. Не раздражение. Страх. Дикий, животный страх.

— Тсссс! — прошипел он. — Ни звука!

Он убрал руку. Я стояла, не смея пошевелиться. Губы дрожали. Обида жгла где-то в горле, но я сдерживалась изо всех сил.