Книга Хулиганка для нага, страница 58 – Алиша Михайлова

— На той части, которую ты так старательно изучаешь, — пояснил он. — Про рыб. Которые светятся в темноте и меняют пол, если захотят. Очень познавательно, но к людям отношения не имеет.Я почувствовала, как краска заливает шею, предательская, горячая, совершенно неуместная. В ушах зашумело, будто внутри включился крошечный вентилятор. Рыбы! Я пялилась на рыб!Медленно, с чувством собственного достоинства (которое только что растоптали и прошлись по нему хвостом), подняла на него взгляд.

Он смотрел на меня. В упор. И улыбался. Вот же...

— Я просто... привыкала к шрифту, — выдавила я.

— К шрифту?— Ну да. У вас тут буквы как змеи, всё время извиваются.Прямо как твой хвост, когда ты доволен, мелькнуло в голове, я прикусила язык и слава всему, вслух ляпнула другое.— Глаза разбегаются.

— А, — он кивнул с самым серьёзным видом. — Понимаю. Тяжело читать, когда буквы не хотят стоять смирно. У нас это считается признаком хорошего стиля.

— У вас многое считается признаком хорошего стиля, — буркнула я. — Например, сидеть в кресле с посторонними и читать им лекции про рыб.— Во-первых, ты не посторонняя. Ты моя гостья.Голос его при этом понизился на полтона, стал гуще, и в ту же секунду кончик его хвоста скользнул по моей лодыжке. Чешуя слегка коснулась открытой кожи над сандалией. Я дёрнулась, но хвост уже уполз обратно, устроился на подушках с невинным видом, будто ничего и не было.— А во-вторых, это была не лекция про рыб. Это был намёк, что если ты хочешь найти дорогу домой, тебе стоит смотреть на свиток, а не на меня.Я аж задохнулась от возмущения. Ах ты ж... змеюка подколодный. Чешуйчатая морда императорская. Ползучее величество. Самовлюблённый удав. Не смотрела я на тебя! Ну... ладно, смотрела. Ну... если только чуть-чуть. Самую малость. Чисто случайно. Краем глаза. Ладно, прицельно. Но это ничего не значит!— Я не на тебя смотрела, — соврала я, ни моргнув и глазом. — Я... задумалась.

— О чём?

— О рыбах.Он смотрел на меня. Я смотрела на него. Хвост лениво качнулся, сметая пыль с подлокотника. Пылинки закружились в золотистом свете, падающем сверху, и на секунду мне показалось, что я вижу, как они танцуют.

— Ты врёшь, — констатировал он с явным удовольствием.

— Я никогда не вру.

— Ты врёшь постоянно. И делаешь это так очаровательно, что я даже не хочу тебя останавливать.— Очаровательно? — я фыркнула в свиток. — Ладно, читай давай. Про людей. А не про рыб.

Он хмыкнул, но послушно перевернул свиток и ткнул пальцем в другой кусок текста.

— Вот здесь. Легенда о первом человеке, который якобы упал с неба и разбился. Наги собирали его по кусочкам три дня, но так и не смогли собрать обратно, слишком хрупкий был материал.

— Оптимистично, — прокомментировала я. — А кто-нибудь из людей вообще выживал в ваших легендах?— Выживал, — он перевернул ещё один свиток, пергамент тихо шелестел,— Вот, например, история о женщине, которую наг полюбил так сильно, что превратил в нагиню, чтобы она могла жить с ним вечно.

— Превратил? — переспросила я. — Это возможно?

— В легендах да. В реальности... — он пожал плечом, и хвост его дёрнулся, будто эта тема была ему неприятна. — Никто из ныне живущих не видел такого своими глазами. Люди для нас миф, легенда, сказка, которую рассказывают детям на ночь. Если это и случалось, то тысячи лет назад.