Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 37 – Марина Андреева

Она провела меня через короткий коридор, тяжелая портьера из темного бархата отодвинулась под ее рукой. За ней — гостиная.

Утренний свет резал комнату пополам. Пыль кружилась в золотых лучах, медленная, гипнотическая. Флора сидела не на розовом диване, а в глубоком кресле у пустого камина. На ней был простой серый халат, волосы собраны в небрежный узел без шпилек. Она смотрела в черную пасть камина, подбородок опирался на сцепленные пальцы. В ее позе была усталость, которой я не видела вчера. Усталость и ожидание.

Звук моих шагов заставил ее обернуть голову. Ее глаза встретились с моими. Не было вчерашнего вызова, того хищного, испуганного блеска. Была лишь настороженность, за которой пряталась тень надежды. Она тоже не спала. Она тоже боится. Боится, что я принесла очередную безвкусицу. Сестры по несчастью.

— Вы принесли, — сказала она. Не вопрос. Констатация. Голос был тише, без металлической дрожи.

Я кивнула, подошла к низкому столику из темного дерева. Поставила папку, нажала большими пальцами на защелки. Два тихих, но отчетливых щелчка прозвучали в тишине. Спокойно. Ты не просишь. Ты показываешь.

Достала эскиз. Лист пергамента был теплым от того, что я зажала его в папке все это время. Положила на столик, аккуратно развернул так, чтобы луч солнца лег прямо на рисунок. Бумага засветилась, линии чернил стали четкими, почти живыми.

Флора медленно поднялась с кресла. Подошла. Наклонилась над эскизом. Я видела, как ее взгляд бегает по линиям — ищет знакомые кричащие детали, золотые завитки, алые пятна. Не находит. Ее брови медленно поползли вверх. Она молчала. Слишком долго. В комнате было слышно, как я глотаю.

— Где золото? — наконец сорвалось у нее. Голос звучал не злобно, а растерянно. Ребенок, потерявший в траве блестящую стекляшку. — Где… роскошь?

Я вдохнула. Воздух пах воском и ее духами — сегодня более сдержанными. Вспомнила не лицо Эрвина, а суть его урока, вбитую, как гвоздь: направлять, а не подчиняться.

— Роскошь — здесь, — мой палец лег на эскиз, на большое окно, на широкий, свободный поток света, падающий на пол. — В пространстве. В воздухе, который можно вдыхать полной грудью. Золото и парча — для бальных залов, где нужно ослеплять. А здесь будуар. Место отдыха. Утонченность — вот что сейчас в моде при дворе.

Я сказала это ровно, как констатацию факта о том, что сегодня идет дождь. Не допуская в голосе сомнений.

— Утонченность? — она повторила слово, облизнула сухие губы. В ее глазах вспыхнула искра — не каприза, а любопытства. И жадности. Жадности к чему-то новому, что сделает ее особенной, а не просто богатой.

— Да. И живые цветы — признак настоящей изысканности, — добавила я, видя, как крючок зацепился. — Не вышитые. Настоящие. Чтобы пахло. Чтобы в комнате была жизнь.

Я достала из папки образцы. Кремовый лен, мягкий, податливый, как кожа новорожденного. Шерсть цвета кофе с молоком, теплая, уютная, обещавшая мягкость при касании. Протянула ей.

— Потрогайте.

Она нехотя, почти боязливо протянула руку. Кончики ее пальцев, накрашенные бледно-розовым, коснулись льна. Погладили. Потом шерсти. Ее лицо изменилось. Напряжение вокруг рта и глаз сгладилось, губы разжались. Взгляд стал мягче, задумчивее. Она ощупывала ткань, как слепой читает шрифт Брайля.