Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 32 – Марина Андреева

Он проходит так близко, что подол его тёмно-серого шерстяного плаща шелестит, задевает край моей джинсовой штанины. От него несёт — не пылью архива, не кухонной гарью. Чернилами ореховой сепии, сухой, старой бумагой, свежим воском для пола и чем-то ещё — холодным, как сталь. Чистотой. Абсолютной, бездушной, безупречной чистотой и порядком.

Он не говорит ни слова. Не кашляет. Не вздыхает. Его шаги — отчётливые, твёрдые — удаляются. Звук стихает, растворяясь в гулкой тишине пустого коридора.

Ноги мои будто вросли в каменную плиту. Ком в груди больше не горит. Он остыл, стал тяжёлым и ледяным, как речной булыжник. Это не просто обида. Это понимание. Он был свидетелем. И его свидетельство — молчание, мелькнувший в сантиметре от меня плащ, запах чуждого порядка. Это и есть вердикт. Окончательный.

Я отрываю подошвы от пола. Делаю шаг. Потом ещё. Иду к тяжёлой двери архива. Спина прямая, плечи отведены назад. Но внутри всё мелко дрожит, как струна после удара.

Пыльник уже ждёт, сидя у самой двери. Он трётся мордой о мою ногу, издаёт тихое, бурчащее урчание. Его мех тёплый, живой, пахнет пылью и чем-то простым, своим. Я наклоняюсь, глажу его между огромных ушей. Рука всё ещё дрожит. Но под шероховатой шёрсткой дрожь понемногу стихает.

Хоть кто-то рад меня видеть. Даже если этот кто-то — странное пылевое чудище.

Рынок грохотал. Тележка с горшками проехала в сантиметре, глина запахла сырой землей. Кто-то толкнул в спину, локтем, извинился хрипло, не оборачиваясь. Я вжалась в стену, сумка придавила ребра. Запах рыбы вперемешку с апельсином ударил в нос. Калеб вынырнул из толпы, отряхнул бархатный рукав, на котором остался след от чего-то мокрого. Его глаза нашли меня, загорелись. Он не просто подошел — втиснулся в щель между мной и стеной, поставил себя как щит. Тепло от его тела, запах духов и пота.

— Нашлась! — его голос перекрыл гам. Ладонь легла на мой локоть, пальцы сжали — не больно, но крепко. — Горм сияет! Твой сарай теперь золотая жила!

Он вытащил из-за пояса сверток, развернул его одним движением. Пергамент хрустнул. Чернила блеснули на солнце. Он сунул лист мне в свободную руку.

— Салон. Твое имя. Мое дело. Шестьдесят на сорок. Права на стиль — мои. Читай.

Бумага холодная, гладкая. Пальцы скользят по тексту. Слова «права», «эксклюзив», «расторжение». В горле пересохло.

— Это ловушка, — выдохнула я.

— Бизнес! — он улыбнулся, но зубы сомкнулись плотно. — Бриллиант без оправы — просто камень. Я — оправа. Защита. Связи.

Он ткнул пальцем в строку.

— Подумай. А пока — клиент. Жена бюргера. Будуар. Материалы — лучшие. Деньги — сразу.

Он взял меня под локоть, повел сквозь толпу. Я шла, как пьяная, сжимая в одной руке сумку, в другой — пергамент. Края бумаги резали кожу. Он вел уверенно, расчищая путь плечом, кивая знакомым. С каждой минутой пергамент в руке становился тяжелее. Он пах не чернилами. Пах долгами.

Перед глазами мелькнуло золото перстня Калеба. Раздался стук — тупой, короткий. Звук отдался в животе легкой дрожью. Я вжала голову в плечи. Ремень сумки дернулся, впился в шею. Дверь отъехала внутрь на несколько дюймов и остановилась. В щели пахло ладаном и пылью. Потом она распахнулась полностью.

Рука Калеба не отпускала локоть. Он провел меня сквозь прихожую, мимо шкуры со стеклянными глазами. Пальцы его впивались в кожу. Воздух был густым от ладана и пыли. В горле запершило. Перед нами распахнулась другая дверь.