Книга Пышка для отца бывшего. Он мой босс!, страница 24 – Мира Белл

Я приоткрываю один глаз.

Свет. Солнечный свет заливает комнату, пробиваясь сквозь щель между шторами. Он яркий, почти режущий, и я щурюсь, пытаясь сориентироваться. Высокий потолок, панорамное окно, дорогая мебель. Я не в своей комнате.

Воспоминания обрушиваются на меня, как ледяная вода. Его руки. Его губы. Его голос, шепчущий моё имя. Я переворачиваюсь на спину и смотрю в потолок, чувствуя, как внутри меня всё сжимается от ужаса.

Я спала с ним. Я спала со своим боссом. С отцом Кирилла. С мужчиной, который на двадцать лет старше меня. Я не просто спала — я кричала его имя, я царапала его спину, я умоляла его не останавливаться.

Я сажусь на кровати и прижимаю к груди одеяло. Моя блузка валяется на полу, брюки — рядом с креслом, лифчик свисает с ручки шкафа. Я смотрю на свои вещи, разбросанные по комнате, и чувствую, как к горлу подкатывает тошнота.

Он спит. Я слышу его ровное дыхание за своей спиной. Медленно, стараясь не шуметь, я поворачиваю голову. Он лежит на боку, лицом ко мне, его рука всё ещё лежит на моей талии. Его лицо спокойное, почти безмятежное, и на губах — лёгкая улыбка. Он выглядит моложе, когда спит. Но я не могу смотреть на него.

Я хочу встать. Я хочу одеться и убежать, пока он не проснулся. Но мои ноги не слушаются. Внутри всё болит — там, между бёдер, глухая, тянущая боль, которая напоминает мне о каждом его движении. Я чувствую его запах на своей коже, его вкус во рту.

Я сжимаю одеяло в кулаках и смотрю в окно. За ним — Питер, солнечный, почти праздничный. Где-то там люди идут по своим делам, пьют кофе, смеются. А я сижу в постели мужчины, который меня унижал, и не знаю, что делать.

— Проснулась? — его голос раздаётся за моей спиной, и я вздрагиваю.

Я поворачиваюсь. Он уже не спит. Он лежит, приподнявшись на локте, и смотрит на меня с лёгкой улыбкой. На его лице — насмешка, та самая, которую я видела каждый день в офисе. Сейчас она кажется мне особенно жестокой.

— Доброе утро, малышка, — говорит он, и его голос хриплый, сонный.

Я молчу. Не могу выдавить из себя ни слова. Я сижу, прижимая одеяло к груди, и смотрю на него с ужасом. Он кажется совершенно спокойным. Он не жалеет о том, что произошло. Он не стыдится. Он смотрит на меня как на завтрак, который ему принесли в постель.

Он садится, откидывает одеяло и встаёт. Я отвожу взгляд — я не могу смотреть на его обнажённое тело. Он не спеша натягивает халат, завязывает пояс и идёт к столу, где стоит кофемашина. Я слышу, как он нажимает кнопку, как вода закипает, как кофе капает в чашку.

— Кофе хочешь? — спрашивает он, не оборачиваясь.

— Нет, — выдавливаю я.

— Зря. Хороший кофе.

Он поворачивается, держа в руках белую чашку. Подходит к кровати и садится на край. Я чувствую, как матрас прогибается под его весом. Он отпивает глоток и смотрит на меня поверх края чашки.

— Ну что, — говорит он, и его голос звучит насмешливо, как всегда в офисе, — как провела ночь?

Я краснею. Мои щёки горят, и я чувствую, как румянец расползается по шее. Я хочу провалиться сквозь землю, исчезнуть, стать невидимой. Но я не могу.

— Глеб Сергеевич… — начинаю я, но он перебивает меня.

— Просто Глеб, — поправляет он. — Мы уже перешли на «ты» прошлой ночью, забыла?

Я закрываю глаза. Его слова вонзаются в меня как иглы. Он не собирается делать вид, что ничего не было. Он будет напоминать мне об этом снова и снова.