Книга Пышка для отца бывшего. Он мой босс!, страница 1 – Мира Белл

Я выхожу из метро на станции «Выставочная» и на секунду зажмуриваюсь от солнца, которое отражается от стеклянных фасадов. Воздух пахнет бензином и дорогой выпечкой из уличной кофейни. Рядом проносятся люди в идеально сидящих костюмах, и каждый из них точно знает, куда и зачем идёт. Я — нет. Я просто переставляю ноги в этих уродских закрытых туфлях на низком каблуке, которые купила на распродаже за девятьсот рублей, и думаю о том, что у меня в сумке лежит распечатанное резюме с красным дипломом и рекомендательным письмом от преподавателя, который считает меня гениальной. Но преподаватель не видел, как я сегодня утром стояла перед зеркалом и пыталась втиснуть своё тело в единственную более-менее деловую блузку, а потом сдалась и надела бабушкину — светло-серую, мешковатую, которая скрывает бёдра и делает меня похожей на пенсионерку.

Бизнес-центр «Северная башня» — пятьдесят этажей стекла и стали. Охранник на входе просматривает мой паспорт дольше, чем обычно, и я знаю почему: в этом здании не ходят в таких туфлях. Он машет рукой, я прохожу через турникет и попадаю в холл. Лифт бесшумно открывается, я нажимаю кнопку тридцать первого. Внутри стоит мужчина в дорогом пальто, он косится на меня, и я отворачиваюсь к зеркальной стене, чтобы не видеть своё отражение рядом с ним.

Тридцать первый этаж. Ресепшен. Девушка за стойкой — тонкая, светловолосая, с идеальным маникюром — поднимает на меня глаза и едва заметно улыбается.

— Вы на собеседование? — спрашивает она так, будто я пришла на уборку.

— Да, на позицию стажёра экономического отдела.

— Подождите, вас скоро позовут.

Она кивает на кресла у стены. Я сажусь. Кресло слишком мягкое, я проваливаюсь в него и тут же выпрямляюсь — так я кажусь меньше. Но не меньше себя, а меньше объёмом. Глупость, конечно, но я всегда так делаю: втягиваю живот, скрещиваю лодыжки, прячу руки под сумку, чтобы никто не увидел, что они дрожат.

Мимо проходит секретарша. Я узнаю её — она висела на руке Глеба Сергеевича на групповом фото, которое я видела на корпоративном сайте. Судя по бейджику, её зовут Лена. Она высокая, худая, в облегающем платье с глубоким вырезом. Она бросает на меня беглый взгляд и скрывается за дверью с табличкой «Приёмная генерального директора». Оттуда доносится её мелодичный смех, а следом — низкий мужской голос. Он что-то говорит, и она снова смеётся. Я сжимаю пальцы на ручке сумки и вспоминаю, что Глеб Сергеевич — это отец Кирилла. Да, того самого Кирилла, который год назад посмотрел на меня, на мой живот, на мои бёдра и сказал: «Ты перестала себя контролировать, Алис. Я не могу смотреть на это». А потом ушёл к Ане — модели с параметрами 90–60–90, которая теперь на всех его фото в соцсетях.

Я закрываю глаза. Только не сейчас. Я здесь не для того, чтобы вспоминать. Я здесь, чтобы получить работу.

Через пятнадцать минут из кабинета выходит Лена и кивает мне:

— Заходите.

Я встаю, поправляю юбку, сглатываю ком в горле и захожу.

Переговорная — огромная, светлая, с панорамными окнами на Москва-Сити. Стол из тёмного дерева. На нём нет ничего, кроме ноутбука и стакана с водой. За столом сидит Глеб Сергеевич. Я впервые вижу его вживую, а не на фото. Он старше, чем я думала: седина на висках, морщины у глаз, тяжёлая челюсть. Но он красив — той грубой, мужской красотой, которая не требует упаковки. Он в белой рубашке с несколькими расстёгнутыми пуговицами, без пиджака, рукава закатаны до локтей — я вижу жилистые руки с тёмными волосами. Он не встаёт, не здоровается. Просто смотрит на меня сверху вниз, и в его взгляде нет ни капли интереса.