Книга Добыча черного капитана, страница 22 – Вивьен Ламур

Ноги поднимают меня, сами несут к боцману. Его фигура как скала, тень падает на меня ещё до того, как я подхожу. Шрам на щеке виден даже в полумраке, белеет на тёмной коже. Говорю коротко, не тратя силы на лишние слова:

— Мне нужно отойти. В лес.

Он смотрит. Медленно. Взвешивает. Чувствую на себе этот взгляд: как будто он решает, можно ли мне доверять хотя бы на пять минут.

— Не далеко. Вернись через минуту.

Не спрашивает, зачем. Не уточняет. Просто отпускает. И это почти унизительно, что я должна просить разрешения сходить в кусты. Но я уже привыкла. Или думаю, что привыкла.

Углубляюсь в лес, слушая первозданную тишину, нарушаемую только криками птиц, стрекотом кузнечиков. Пахнет хвоей, влажной землёй, чем-то диким. Ноги сами находят углубление, где камни и трава скрывают от чужих глаз. Хорошо. Быстро. Унизительно, но лучше, чем ведро в каюте. Лучше, чем чувствовать себя животным на цепи.

Когда всё заканчивается, поправляю рубашку. Чувствую себя чище: не физически, а просто потому, что это сделано. И в этот момент – шорох.

В кустах. В нескольких шагах.

Замираю. Сердце ухает куда-то вниз, в живот, в колени. Слышу, как ветер затихает, как деревья перестают дышать. Всё внутри сжимается в тугой комок.

Зверь? Кто-то из команды?

Мысли мечутся, как загнанные птицы. Если зверь, я не знаю, какие здесь водятся. А у меня нет оружия, кроме кулака и ноги. Но против зверя… Если человек, то хуже. Слышала, о чём они шёпотом говорили у костра. Видела, как Шкиль смотрел. Как они переглядывались. И неважно, что приказал капитан. Бунт на корабле – это вечная тема. А уж из-за бабы…

Внутри всё сжимается, и страх становится осязаемым: солёным привкусом во рту, дрожью в пальцах.

Шаг в сторону. Попытаться обойти, просто уйти.

Но листья взрываются движением, тёмное тело вылетает из кустов.

Больше не думаю. Не смотрю.

Резкий разворот.

Ноги несут меня прочь сами, без приказа, на чистом инстинкте.

Даже не смотрю, куда бегу. Просто прочь.

И врезаюсь во что-то твёрдое.

Грудь.

Мужская.

Поднимаю голову, чтобы увидеть лицо…

Глава 13 До бескрайности

Только бы не Шкиль… Только не он.

Но этот запах... я уже знаю его. Такой, какой остаётся на коже после того, как спишь в его рубашке. Порох, кожа, сухой табак и что-то ещё… древесная смола, как от старых корабельных досок, нагретых солнцем. Терпкий, мужской, окутывающий.

Голова поднимается сама, против воли, и я вижу его лицо. Корвин.

Выдох. Такой глубокий, что лёгкие сжимаются, и внутри разливается тепло. Боже, как же я рада, что это он.

Я не успеваю ничего сказать. Он прижимает меня к себе коротко, резко. Одной рукой обхватывает талию, второй вскидывает пистолет. Тот самый, который чистил минуту назад.

Дуло смотрит в кусты, откуда уже летит тень: тёмное тело, клыки, хриплый выдох, и я понимаю, что это не человек. Зверь. Кабан. Огромный. Вижу его глаза, горящие злобой, и внутри всё обрывается.

Выстрел.

Громкий, резкий, такой неожиданный, что уши закладывает.

Вздрагиваю всем телом, вжимаюсь головой к его груди, чувствую, как его сердце бьётся ровно, спокойно. Как будто он не выстрелил только что в зверя, который мог бы убить меня. Как будто для него это обычное дело. Зажимаю уши ладонями, но гул всё равно стоит в голове, как колокол.