Книга Кожевник из Долины Ветров, страница 43 – Артём Град

Я согнулся пополам, вцепившись пальцами в край верстака так, что костяшки побелели. Дыхание перехватило, перед глазами поплыли багровые пятна. Эмоциональный ад выжигал меня изнутри. Сколько бы я ни пытался вызвать образ жены, память выдавала лишь битые пиксели. Я слышал её далекий смех, доносившийся словно из-под толщи воды. Чувствовал мимолетный аромат её духов — что-то цветочное, очень дорогое. Но лица не было. Имени не было. Будто кто-то аккуратно вырезал её фигуру из каждого кадра моей жизни, оставив на этом месте пульсирующую пустоту.

К исходу второго часа я окончательно выдохся. Я сидел в пыли мастерской, чувствуя себя ограбленным. Моя собственная память выставила заслон, который я не смог пробить ни яростью, ни слезами. Голова раскалывалась, а перед глазами всё еще висело это издевательское уведомление о прибавке маны.

Мана: +1.5 %.

Система забирала мои страдания, переваривала их и возвращала мне в виде цифр, но не давала того единственного, что мне было нужно — ощущения, что я всё еще человек. Какая разница, сколько энергии в моих жилах, если я не помню лица женщины, которая была центром моей вселенной? Я выжал из своего прошлого всё, что смог, но так и остался калекой с амнезией в чужих декорациях.

Пришло осознание: если я останусь здесь, в этих четырех стенах, Теодор окончательно сожрет Артура. Моя память была похожа на зашифрованный архив, ключи от которого были разбросаны где-то во внешнем мире. Если ответы на то, кто я такой и ради чего мне стоит бороться, лежат за пределами этой деревни — я их найду. Мне нужно вернуть свою личность, собрать себя по кускам, прежде чем этот мир окончательно убедит меня в том, что я — всего лишь местный сапожник.

…

Нужно было занять руки. Чем-то тупым, монотонным, что позволило бы сознанию просто дрейфовать, не срываясь в бездну. Я взглянул на брошенные в углу сапожки Лины. Трудотерапия. Простая работа, которая должна была вернуть ощущение контроля. Я взял левый сапожок. Маленький, пахнущий дорожной пылью и сушеной травой. Внутри всё сжалось. Это был не просто заказ — это был мой личный приговор. Осязаемое напоминание о том, что чьи-то дети продолжают бегать по земле, в то время как моя София осталась в том огненном аду.

Руки начали дрожать. Это не был тремор алкоголика — абстиненция уже отступила. Это была дрожь глубокого, костного опустошения. Тело Тео отказывалось подчиняться моему разуму. Я взял шило. Инструмент казался неподъемным, как чугунный лом. Нужно было всего лишь сделать аккуратную серию проколов вдоль подошвы, подготовить каналы для нити. Обычная, рутинная операция.

Я прицелился. Мой глаз видел идеальную линию шва, но рука жила своей жизнью.

…Ткнул.

Жало шила не встретило нужного сопротивления. Рука сорвалась, и острый металл с противным хрустом вошел не в край подошвы, а гораздо выше — прямо в мягкую кожу союзки. Шило пробило сапожок насквозь, оставив уродливую, рваную дыру там, где должен был быть гладкий подъем.

Я замер. Испортил.

Я, Артур Рейн, только что бездарно изуродовал детскую обувь.

Я попробовал еще раз, пытаясь силой воли остановить дрожь. Но стоило мне прикоснуться к коже, как перед глазами снова вспыхнули светлые кудряшки Софьи. Моя уверенность, мой профессионализм — всё это не значило сейчас ничего.