Книга Ведьма из Кингспорта, страница 92 – Рональд Малфи

— Мне кажется, мы все сами себя напугали.

— Она в ужасе. Волнуется за дочь.

— Может быть, мы сами накручиваем друг друга. И это усиливает тревогу и наше чувство вины.

Дейл, казалось, задумался над этим. Он поставил бутылку с выпивкой на обеденный стол, затем, не прекращая массировать локоть правой руки, подошел к низкому столику, на котором стояла лампа.

— Что у тебя с рукой, Дейл?

— Ощущение, как будто свежий ожог. То появляется, то исчезает. Я обжег ее той ночью, когда выстреливал последний огненный шар. В последнее время это ощущение возвращается, как фантомная боль… – Он открыл ящик. – В любом случае, может, ты и прав. А может, прав старик Мич, и на нас наложено проклятие. Пора платить по счетам. Ведь Четвертое июля дышит нам в затылок. Двадцать лет прошло! Почти день в день… Не может же быть совпадением, что все это происходит именно сейчас?

Он достал что-то из ящика и высыпал из горсти на обеденный стол: бесчисленные язычки от алюминиевых банок с лязгом упали на столешницу.

— Я все время думал о звуке, который раздался перед тем, как он исчез: звук был такой, будто мелочь падает на пол… Я все время убеждал себя, что был пьян и это мне привиделось. Но потом подумал: «А что, если это было на самом деле?» Поэтому сегодня вечером я вернулся туда, пошарил в темноте – и нашел все это. А еще врезался в стену и разбил нос. Тут я не соврал…

Эти язычки могли взяться откуда угодно. Их могли оставить дети, веселившиеся в том доме. А может, Дейл все это выдумал, чтобы я остался и помог ему выбраться из затруднительного положения, – решил, что магия замотивирует меня больше, чем отчаяние старого друга.

— Я не верю во всю эту чепуху, – сказал я, хотя мой голос, как мне показалось, звучал не очень убедительно. – Эта бедная старушка никакая не ведьма, и проклятия на нас нет. Это просто чувство вины. Вот и все.

Дейл улыбнулся слабой, грустной улыбкой.

— Что ж, – произнес он. – Полагаю, скоро мы это узнаем.

Накануне Четвертого июля заселиться хоть в какой-то мотель возле шоссе оказалось невозможно: все номера были давно заняты. Не имея другого выхода, я поехал на машине Эрика обратно в дом отца, представляя, какой поток мух и какой ужасный запах обрушатся на меня, едва я переступлю порог.

Реальность совпала с ожиданиями.

Я провел всю неделю в Нью-Йорке, с Ребеккой, но, войдя в парадную дверь своего старого дома, почувствовал, будто не покидал это место – ни с прошлой недели, ни с тех пор, как был подростком. Этот дом пустил метастазы в мои кости. Как никогда, я хотел покинуть его и покончить со всем этим. Покончить с Кингспортом… В голове крутился рассказ Дейла о том, как он поссорился с женой и как та ударилась головой о кухонный стол. Как он забрел пьяным в незаселенный дом и стал стрелять в призрака. И он разжал руку и высыпал все эти язычки… Этот момент до сих пор стоял у меня перед глазами.

А еще я все время думал о луговых жаворонках, сворачивавших себе шеи об оконные стекла.

В коридоре я окликнул Мича. Под мышкой я нес упаковку «Будвайзера», а в руках – коробку куриного филе, которая могла бы выманить его, если он действительно был в доме. Я хотел поговорить с ним, расспросить насчет того, как он нашел тело Синтии Уоллс в пещере. Мне нужно было успокоиться, пока мысли не устремились в неправильном направлении… Но оказалось, что дом пуст, а я один.