Книга После Развода. Соседи поневоле, страница 24 – Майя Девятова

— Вы сегодня грустная, — сказал Максим, когда мы разбирали его новые работы в выставочном зале.

— Я всегда грустная, — ответила я, не оборачиваясь.

— Обманываете.

Я повернулась к нему.

— С чего вы взяли?

— Вы улыбаетесь, когда смотрите на мои картины, — он подошёл ближе. — А улыбка у вас красивая. Жаль, что вы её прячете.

Я посмотрела на него.

Светлые волосы, серые глаза, лёгкая небритость.

Он был красивым.

По — другому, не так, как Вадим.

Мягче, теплее, безопаснее.

— Не прячу, — сказала я. — Просто поводов мало.

— Лина Сергеевна, — он подался вперёд. — Моё предложение насчёт ужина всё ещё в силе. Я не тороплю. Просто... не хочу, чтобы вы думали, что я отступил.

— Максим, — я посмотрела на него. — Вы хороший художник, талантливый. И я рада работать с вами. Но между нами не может быть ничего, кроме работы.

— Потому что вы ещё любите своего бывшего мужа, — сказал он, это был не вопрос, а скорее утверждение.

Я промолчала.

— Я понял, — он встал. — Но моё предложение остаётся в силе. Если когда — нибудь передумаете, я буду очень рад.

Он вежливо попрощался и ушёл.

Я осталась сидеть в кабинете, глядя на пустой стул, на дверь, которую он только что закрыл за собой.

Почему он кажется мне таким... лёгким?

Почему с ним я чувствую, что могу забыть все плохое?

Может, потому что он не знает, кто я на самом деле.

Не знает про измену, про то, что я живу в доме бывшего мужа и сплю в его футболке.

Он видит только красивую картинку, галерею, успех.

И идеальную женщину.

А настоящую меня он не знает.

И, наверное, не узнает никогда.

Домой я вернулась поздно.

Вадим сидел в гостиной, смотрел какой — то фильм.

— Как встреча? — спросил он, не оборачиваясь.

— Нормально, обсуждали концепцию для новой выставки.

— Он приходил? Твой художник?

— Он не мой, Вадим. Он художник, с которым я работаю.

— Ты понимаешь, о чём я, — он выключил телевизор, повернулся ко мне. — Он тебе нравится?

— Вадим, прекрати.

— Я просто спросил.

— А я просто не хочу отвечать на такие вопросы, — я бросила ключи на столик, прошла на кухню. Налила воды и выпила залпом.

Он вошёл следом.

Встал в дверях, скрестил руки на груди.

— Ты злишься на меня?

— Я в негодовании от твоей ревности, — я повернулась к нему. — Ты не имеешь права.

— Я знаю, — он сделал шаг ко мне. — Я знаю, что не имею права. Но я не могу. Я не могу реагировать спокойно, как ты с кем — то улыбаешься. Как кто — то другой проводит с тобой время.

— Это твоя собственная вина, — я толкнула его в грудь. — Ты выбрал быть без меня, когда изменил.

— Я не выбирал быть без тебя, Лина, — он схватил меня за руки. — Я совершил ошибку. Глупую, подлую, непростительную. Но я не выбирал жить без тебя.

— Тогда что ты выбирал?

— Тебя, — он сжал мои пальцы. — Всегда тебя. Даже когда был с ней, я думал о тебе. Звучит как издевательство, но это правда.

— Твоя правда ничего не меняет, — я выдернула руки. — Пошли спать, Вадим. Завтра трудный день.

Я ушла к себе, закрыла дверь, прислонилась к ней спиной.

Сердце колотилось, как бешеное, в ушах звенело.

Он ревнует.

Он имеет на это право?

Нет. Но он ревнует.

И, чёрт возьми, мне это нравится.

Потому что его ревность — это доказательство того, что я ему не безразлична.

Но «не безразлична» и «люблю» — это разные вещи.

А любовь после измены, это как собрать разбитую вазу.