Книга Контрольный выстрел, страница 187 – Ю Несбе

— Мм. Что ещё?

— Мы нашли стопку бумаг, судя по всему киносценарий, по крайней мере заголовок — «Фильм». Похоже, о несчастном гинекологе. Я не читал целиком, но мы отправили его в отдел убийств из-за первой фразы.

— Какой?

— «Фелисия мертва».

— Мм.

— Может, совпадение. Возможно, он просто позаимствовал строку из песни Корнелиса Вресвика.

— Может быть. Всё?

— Всё.

— Спасибо, Эдди.

Харри отключился и поднялся.

Когда он снова оказался на каменных ступенях перед библиотекой, взглянул на часы. Двадцать минут десятого.

Он оценил ситуацию.

Грип говорил, что от «Пайнвуда» было четыре ключа. И называл двух человек, кроме него самого и Тима, у которых они были.

Пора поднимать тревогу — или ещё рано? Не приведёт ли нежелание начальства портить праздник к тому, что полиция будет действовать слишком медленно и появится ещё одна жертва? И если так, не лучше ли ему сделать следующий шаг самому, а потом предъявить полноценные доказательства своей теории?

Харри прислушался к себе. Это был здравый практический расчёт? Или он просто подыскивал рациональное оправдание желанию раскрыть дело в одиночку?

Самому быть режиссёром этого фильма.

Он и не заметил, как мозг уже начал строить план.

Зазвонил телефон. На экране: Э — Эйстейн.

— Слушаю.

— Я узнал, кто взял «Исцеление» напрокат.

— Говори.

Харри выслушал.

— Спасибо, — сказал он и отключился.

Вот чёрт.

Никакой опечатки не было.

Герт был прав: T веселее K.

Кнут Грип лёг рано и уже закрыл глаза, когда услышал вибрацию. Вздохнул и снова открыл глаза. Потолок освещал экран телефона на тумбочке. Надо было его выключить. После того как застрелили Тима, прошли два долгих, изматывающих дня почти без сна. Одно сменялось другим: полицейские допросы, журналисты, раздобывшие его номер и не принимавшие «нет» за ответ, линейный продюсер, требовавший наконец сказать, сможет ли Грип выйти на последние съёмочные дни, похоронное бюро, желавшее встретиться и обсудить похороны Тима.

Он некоторое время слушал вибрацию. Она прекратилась, затем началась снова. Грип понимал, что всё равно не уснёт, перевернулся на бок и взял телефон. Прищурился на экран. Принял вызов.

— Привет, Кристиан.

— Привет, Кнут. Как ты?

Глубокий рокочущий голос Кристиана Боэнга звучал так надёжно и успокаивающе.

— Как… и можно ожидать. Господи, Кристиан, их больше нет. Всех. Это какое-то безумие. Тим… он ведь был не таким.

— Нам кажется, что мы знаем людей. Но это не так. Многие из нас едва знают самих себя, Кнут.

— Да, но мы-то с тобой знаем, что он на такое не способен. Это болезнь.

Последовала долгая пауза, прежде чем Кристиан продолжил:

— Наверняка ты прав. Хотя теперь, похоже, мы все больны. В любом случае я звоню не поэтому. Под конец мы с Тимом кое в чём пересекались.

— Да? Я думал, вы…

— Да, была та история с Фелисией, но мы всё уладили и оставили позади.

— Правда? Как?

— Сейчас это неважно. Важно то, что у меня есть кое-что, что он хотел передать тебе.

— Что?

— Фильм, который мы с ним сделали. На это ушло время, но теперь он готов. — Кристиан вдохнул. — Это «Final Cut», Кнут.

— Что ты говоришь?

— Я на Яре. Нашёл старое оборудование для копирования 16-миллиметровой плёнки и пытаюсь сделать тебе копию.

— Сейчас?

— Да. С контактным копировальным аппаратом я разобрался, но не помню всех этапов проявки в проявочной машине. Это всегда умел ты. Тебе надо приехать и помочь.