Книга Спорим, влюбишься?, страница 11 – Наталья Юнина

— Спасибо за комплимент, но мне это не подходит. Папа вернет эту девственность хирургическим путем. Ну не он, а врачи. Я знаю, что так делают. Я все предусмотрела. А вот, если я выйду замуж и, конечно же, об этом сообщу, тогда это сразу подразумевает консумацию брака.

— Чего?

— Плотские брачные отношения. Вступление в интимную связь.

— То есть секс.

— Да. Поэтому мне нужен фиктивный муж. Но не из агентства. А обычный мужчина. Как ты, например. Кстати, ты не хочешь быть моим мужем? Фиктивным, конечно. Ты меня как мужчина не привлекаешь.

— Всегда мечтал об этом. И вот в тридцать один мечта наконец-то может сбыться.

— Ммм… очень приятно, что я твоя мечта. Я понимаю, что ты шутишь. Я тоже пытаюсь. Просто не очень получается, да?

— А ты не шутишь.

— Да, не шучу. Жду твоего положительного ответа утром. Фамилия у тебя, конечно, не очень красивая, но придется взять.

— На тебя плохо влияет колбаса. Больше тебе не дам.

— А я сама куплю.

— Тебе, Машенька, пора баиньки.

* * *

Ночь выдалась отвратительная. Медведев, в отличие от меня, всю ночь спал как убитый. Не храпел и даже не касался меня. А вот я проворочалась всю ночь. А под утро начало чесаться все тело. Сейчас, кажется, что у меня горит каждый участок кожи. Еще немного и я раздеру себя до крови. От безысходности хочется завыть в голос и наконец разбудить Медведева.

То ли он почувствовал флюиды моей злости, то ли выспался, но через пару минут Миша начал ворочаться, а затем придвинулся ко мне. Закинул руку мне на талию и придвинулся к моей спине вплотную. Мы так не договаривались. Так, стоп, а это еще что такое?!

— Миша? – сжала его руку.

— Блин, это ты, – хриплым ото сна голосом произнес Медведев.

— Я – точно не блин, а Мария.

— Да, помню, просто Мария.

— А я тебя точно не привлекаю как женщина?

— Точно.

— Тогда, что это такое сзади.

— Хосе Игнасио.

— Отодвинься от меня сейчас же!

— Тихо, не буянь.

— Мне трудно не буянить, я почему-то вся чешусь. Наверное, белье некачественное.

Усаживаюсь на кровати и перевожу взгляд на Мишу. Вот такого Медведева я еще никогда не видела.

— Еп… етишкины пассатижи…

Алкашка. Причем со стажем. Вот именно так сейчас выглядит Маша, стойко напоминающая мне пропитую мать. Но Берсеньева явно и капли в рот не брала, папаша бы точно не разрешил. Это что такая рожа от аллергии на колбасу? Да хоть на постельное белье, сути не меняет, я по всем фронтам попал. Сколько ору-то будет…

— Почему ты так странно на меня смотришь?

— Любуюсь. Слушай, а ты когда-нибудь алкоголь пробовала? – встаю с дивана и включаю свет. Мать моя женщина. Лучше бы не включал. Одним лицом не обошлось. Ноги и руки в красных пятнах, благо не отечные как шея и лицо.

— Нет. А что?

— И не начинай. Иначе будешь выглядеть так, как сейчас.

— Как?

— Без паники. Это пройдет. Скорее всего у тебя аллергия на… колбасу.

— Как я выгляжу?! Дай мне зеркало.

Давать или не давать, вот в чем вопрос. Не дам – будет истерика, дам – сам получу в глаз и будем на пару ходить красавцами. Хотя, так и так истерика от хрустальной принцессы мне обеспечена.

— У меня нет зеркала, – наконец произношу я, осознавая, что оно реально отсутствует. Вещей тут раз два и обчелся. – Давай так, я сейчас быстро сгоняю в аптеку, попрошу что-нибудь от аллергии, а ты ляжешь и просто успокоишься.