Книга Сними очки, ботаничка, страница 79 – Анастасия Боровик

— Правда? — я расплываюсь в улыбке, готовая растаять, как лужица на асфальте после дождя.

— Ага. Короче, расскажи уже Фомину всё. Ничего он тебе не сделает. Я рядом побуду, если хочешь.

— Да, надо уже...

Достаю телефон. Листаю старые сообщения от Мити:

«Слава, что случилось?»

«Давай встретимся, поговорим?»

Моё последнее сообщение:«Митя, прости, не могу с тобой встретиться».

Его ответ:«Никогда?»

Моё:«Может, как-нибудь, но не в ближайшее время».

Да уж, неловко. Набираю новое сообщение:

«Митя, привет. Это Слава, точнее, Мира. Мирослава. Давай встретимся. Я должна тебе всё рассказать».

«Хорошо, давай после школы», — читаю я сообщение от Фомина, и внутри всё начинает снова кружиться. Может, не стоит говорить ему о маме? Зачем ему эта информация? Но если он случайно увидит нас вместе, может неправильно понять...

Соня настаивает: нужно рассказать всё, чтобы не было недомолвок. Она убеждена, что проблемы между людьми возникают именно из-за того, что мы пытаемся решить за других, что им чувствовать. Нужно просто дать человеку информацию и позволить ему самому принять решение.

Так как мы ушли со второго урока, подруга заявила, что пойдёт домой спать, а я пообещала сделать за неё всю домашку. Всё-таки из-за меня она пропускает занятия. Почему-то она долго смеялась, но добро дала. Даже спросила, не хочу ли я её поднатаскать по математике… От этого стало неожиданно приятно. Она совсем не такая, какой кажется со стороны.

Я бреду к дому, чувствуя себя выжатой и опустошённой. Телефон вибрирует в кармане — звонок от Вити. Если я сейчас возьму трубку, мне придётся немедленно во всём признаться. А я хотела сначала красиво закрыть историю с Фоминым, разобраться со всем этим бардаком и только потом, с чистым сердцем, рассказать Витюше о своих чувствах. О тех светлых, тёплых и таких хрупких эмоциях, которые он во мне пробудил.

Отправляю ему сообщение: «Перезвоню позже».

В лифте я смотрю в одну точку, беззвучно репетируя будущий разговор с Митей Фоминым. Как подойти? С чего начать? Стоит ли признаваться, что все эти годы тайно вздыхала по нему? Или лучше опустить эту деталь?

Благо, дома никого нет, и я могу спокойно поваляться в своей комнате, подумать, а может, и поспать. Погода клонит в сон. Я просовываю ключ в замочную скважину, открываю дверь и замираю на пороге, столкнувшись с грозным рыком испуганного мужчины.

— Твою мать! Ты кто такая? — кричит он, судорожно пытаясь обернуться вокруг бёдер полотенцем. Его тело, несмотря на возраст, подтянуто, но кожа обвисла, а на груди виднеется неэстетичная татуировка. Влажные каштановые волосы липнут ко лбу, а в маленьких, близко посаженных глазах горит ярость.

— Ростислав, что такое? — из кухни доносится испуганный голос мамы.

Она выходит в коридор и замирает, увидев меня. Её лицо бледнеет.

— Мирочка… Ты почему не в школе?..

— Уроки отменили, — тихо говорю я, не отводя взгляда от незваного гостя.

— Закрывай дверь, холодно же, — суетится мама, затягивая пояс на своём дорогом халате. Её пальцы дрожат.

Я лишь мотаю головой.

— Пусть он убирается из нашего дома, — говорю я грубо, и мама морщится, будто её ударили.