Книга Сними очки, ботаничка, страница 45 – Анастасия Боровик

— Ты сама мне в началке давала слушать… Говорила, твой папа её очень любил.

Перед глазами проплывает картинка: маленькая я на задней парте, на перемене, в старых наушниках, вживаюсь в каждый аккорд, пытаясь понять, что же в этой музыке нашёл тот человек. Этот древний CD-плеер и стопку потрёпанных дисков я нашла на антресолях — всё, что осталось от отца. Мама почему-то не выбросила. А я упросила оставить. Мне казалось, он специально оставил их для меня, чтобы нас хоть что-то связывало. И когда гитары бьют по ушам, а барабаны отдаются в висках, я представляю, что мы стоим на концерте рядом и хлопаем в ладоши.

Меня прошибает до дрожи. Я резко поднимаюсь с его колен, отряхиваю куртку.

— У меня нет папы. А тебе зачем это всё? — голос звучит резко и отчуждённо.

— Мне просто тогда зашла песня. Я тоже подсел на них. Так что это ты открыла их для меня, — спокойно говорит парень, поправляя свои волосы.

— Понятно. Ладно, я пошла. Завтра жду.

— Мира, стой! — он резко хватает меня за руку. — Ты чего?

А я ничего. Меня просто трясёт, и я отчаянно хочу срочно спрятаться куда-нибудь в безопасное место. Чувство, будто меня разоблачили, обнажили самое уязвимое. И нестерпимо горько. А от осознания причины этой горечи — ещё невыносимее.

— Я просто хочу домой, — сжимаюсь я, пытаясь сдержать накатывающую трясучку.

— Так пойдём, — он не отпускает мою руку, а другой подхватывает с земли баскетбольный мяч.

— Куда? Виктор Александрович, пожалуйста, отпусти.

— Успеешь. Пойдём.

Мы заходим на пустую баскетбольную площадку. Он ставит меня по центру, начинает отбивать мяч, а затем без предупреждения резко кидает его прямо в меня. Я инстинктивно ловлю его за долю секунды до того, как он врезался бы мне в голову.

— Ты с ума сошёл?! Здесь ценные мозги! — взвизгиваю я.

— Давай, кидай в ответ! — командует он.

— И зачем мне это?

— Забьёшь хотя бы раз — буду тебе должен.

— Ого. Всё, что захочу? — я поднимаю бровь.

— А чего ты хочешь? — он оскаливается своей бесшабашной улыбкой, глаза блестят. А я чувствую, как краснею.

— А если не забью? Не хочу быть должницей.

— С тебя ничего не требую.

Внутри просыпается азарт. А какая вероятность, что я заброшу?

Значит так, угол броска — примерно 45 градусов, что близко к оптимальному. Дистанция — около четырех метров, не самая простая для новичка. Учитывая мою неопытность и отсутствие мышечной памяти, объективный шанс забить с первой попытки не превышает и семи процентов.

— Ау, ты чего зависла? — Витя выводит меня из ступора.

Я бросаю ему мяч. Он начинает демонстрировать правильную технику ведения. Подбегаю и пытаюсь отобрать мяч. Со стороны, возможно, это выглядит так, будто щенок атакует слона, но в какой-то момент мне удается вырвать мяч и с неуклюжими прыжками начать вести его.

Бросаю в кольцо, но мяч пролетает мимо. Внутри меня всё разгорается сильней: я смогу это сделать. Для меня нет ничего невозможного.

Витя снова начинает вести мяч, а я прыгаю вокруг него, стараясь отобрать. Внезапно он теряет мяч, я бросаюсь вперёд, но он успевает перехватить его, ловко обхватив мою талию и прижав к себе. Не отпуская меня, он продолжает чеканить мяч другой рукой, глядя мне прямо в глаза.

— Ну что? Не вижу в тебе гениальности.

— Что? — вспыхиваю я и со всей дури наступаю ему на кроссовок.