Книга Уйти нельзя. Он под запретом, страница 28 – Аделия Вайзерманн

В 12:00 дверь открылась.

Он вошёл.

Бледный. Уставший. Но взгляд — твердый. Решительный. Почти злой. Такой взгляд бывает у людей, которые уже всё потеряли и которым больше нечего бояться.

— Вставай, — сказал он. Голос — хриплый, сломанный, но в нём слышалась сталь.

Я встала.

— Что происходит? — спросила я.

— Проверка закончена, — он подошёл ко мне. Остановился в метре. — Система приняла решение.

— Какое?

— Твой статус — аномалия, — он посмотрел на меня. — Подтверждена. Окончательно.

— Это плохо? — спросила я.

— Это опасно, — он посмотрел на камеру. — Аномалии подлежат деактивации.

— Но я ещё здесь, — сказала я. — Меня не стерли. Не деактивировали. Не выключили.

— Потому что я попросил время, — он сделал шаг ближе. Теперь между нами было меньше полуметра. — Двадцать четыре часа. Чтобы ты сама выбрала.

— Что выбрать? — спросила я.

— Уйти, — сказал он. — Или остаться.

— Уйти — это как? — мой голос дрогнул.

— Ты подписываешь документ о добровольном выходе, — он говорил ровно, спокойно, как врач, который сообщает диагноз. — Система стирает все данные о тебе. Твоя память о проекте — тоже. Всё, что было — исчезнет.

— Стирает память? — я усмехнулась. Усмешка вышла нервной, почти истеричной. — Как в дешевом фантастическом фильме? Как у участника 007?

— Как в системе, — поправил он. — Которая не терпит аномалий.

— А остаться? — спросила я.

— Остаться, — он помолчал. Я слышала, как он дышит — тяжело, как после бега, — значит стать частью системы. На равных. Не как переменная. Как сотрудник.

— Как ты? — спросила я.

— Как я, — он кивнул. — Без права на ошибку. Без права на личную жизнь. Без права на тебя.

— Это хуже, чем деактивация, — сказала я.

— Возможно, — он посмотрел на меня. — Поэтому я и дал тебе выбор. Которого у тебя не было в первый день.

— А третий вариант? — спросила я. — Сломать систему?

— Третий вариант, — он усмехнулся. Горько. Почти больно. — Это самоубийство. Шанс — один к десяти. Если повезёт — выживем. Если нет — нас сотрут. Обоих.

— А если я выберу его? — спросила я.

— Тогда, — он взял меня за руку. Сжал. Крепко. Почти больно, — я пойду с тобой.

— Почему? — спросила я.

— Потому что, — он посмотрел мне в глаза, — я уже сделал свой выбор. В первый день. Когда увидел, как ты улыбаешься камере.

— И какой он? — спросила я.

Мы вышли из кабинета, и я сразу поняла: что-то не так.

Не уловила мыслью, а почувствовала телом. Тем самым телом, которое за последние три недели научилось читать его раньше, чем он успевал надеть маску. То, как он дышит — слишком ровно, как перед прыжком. То, как движется — слишком плавно, как будто каждое движение отрепетировано. То, как молчит — а он молчал, хотя должен был говорить.

Он шёл впереди. Слишком быстро. Слишком прямо. Не оглядывался. Не ждал. Как будто я была не рядом, а где-то далеко — за стеклом, за камерой, за тысячей правил. Как будто ничего не случилось.

Как будто минуту назад он не сжимал мою руку и не говорил «я выбрал тебя».

— Ты чего? — спросила я в спину. Голос прозвучал громче, чем я хотела. В пустом коридоре он отскочил от стен и вернулся эхом — чужим, насмешливым.

— Идем, — бросил он через плечо, не сбавляя шага. — У нас мало времени.

— Я не про время. Я про тебя.