Книга Дракон отдал мое место другой, страница 55 – Виолетта Вейл

Я остановилась.

Потому что резьба была знакомой.

Тонкие витые линии, похожие на языки огня, переплетались с узором листьев и чего-то еще, напоминавшего не то чешую, не то женские волосы. Я видела такой мотив в книге внутренних обрядов. На полях тех страниц, где говорилось о первых хозяйках рода. Не о женах. Именно о хозяйках. О тех женщинах, которым позволялось не только стоять рядом с драконом, но и держать часть внутреннего пламени дома в своих руках.

— Не может быть, — выдохнула я почти беззвучно.

На двери не было замка. Только старый железный круг вместо ручки. Я протянула пальцы и коснулась металла.

И в тот же миг внутри двери что-то щелкнуло.

Само.

Я резко отдернула руку.

Свеча дрогнула, воск капнул мне на кожу, но я почти не почувствовала боли. Стояла и смотрела на темное дерево, не веря в то, что только что произошло.

Я никогда не открывала эту дверь.

Меня не могли сюда водить ребенком — я бы помнила. Никто из слуг не упоминал, что это место вообще еще используют. И все же замок узнал мое касание так, будто ждал его.

Я снова дотронулась до железного круга. Дверь медленно, тяжело подалась внутрь.

Комната за ней оказалась не складом.

Башня была круглая. Высокая. Под самой крышей узкие окна давали достаточно бледного лунного света, чтобы я сразу увидела главное: здесь когда-то жили. Не просто хранили вещи. Жили. У стены стояла узкая кровать с потемневшим от времени резным изголовьем. Возле окна — письменный стол. Чуть дальше — старое кресло, обитое выцветшим темно-красным бархатом. На полу лежал ковер с тем же узором, что на двери. И самое странное — здесь не было того мертвого запустения, которое должно было быть в закрытой башне после многих лет. Пыль была, да. Но не толстым слоем. Как будто сюда не ходили часто, но иногда все же открывали и следили, чтобы вещи не умерли окончательно.

Я вошла, прикрыла за собой дверь и подняла свечу выше.

На столе стояла засохшая чернильница. Рядом — несколько пустых листов, пожелтевших по краям. В углу — высокий сундук. На стене — маленькая полка с тремя книгами, ни одна из которых не имела названия на корешке. И зеркало. Небольшое, в темной деревянной раме, потускневшее так, что отражение в нем казалось почти водяным.

Я подошла к столу первой.

На поверхности под пальцами остался след. Не от свежей пыли. От того, что кто-то когда-то слишком часто сидел здесь, положив ладонь на одно и то же место. Справа от чернильницы. У самого края.

Потом увидела на полу под столом тонкую царапину, будто ножка кресла десятки раз отъезжала назад в одном и том же движении.

Это было не место случайного заключения.

Это было место привычки.

Чьей?

Я открыла верхний ящик стола. Внутри лежала лента. Старая, выцветшая, темно-алая. На одном конце — крошечная черная бусина в виде капли. У меня перехватило дыхание. Не потому, что я узнала вещь. Не узнала. Но потому, что ладонь вдруг дернулась так, будто уже знала, как эта лента ложится в волосы.

Я медленно коснулась ткани.

И в голове мелькнуло что-то слишком быстрое, чтобы стать воспоминанием. Женская рука. Темные волосы. Смех — низкий, почти хриплый. Пламя у зеркала. И голос: «не опускай голову, когда они смотрят, будто решают твою цену».

Я резко отдернула руку.

Свеча качнулась.