Книга Борись за мою любовь, страница 92 – Мария Манич

Не заметил, как опять сгрëб её в охапку и уснул, уткнувшись носом в волосы.

Помнит, с кем вчера в кровать легла, это уже хорошо. Я предполагал, что утром могут возникнуть некоторые вопросы.

— Выспалась? — шепчу ей на ушко, не спеша выпускать из объятий.

— Угу. Отпусти... пожалуйста.

Откатываюсь в сторону, прикрыв рукой лицо. Шторы вчера никто из нас и не подумал закрыть, поэтому утреннее июньское солнце, которым я восторгался на рассвете,  шпарит прямо в глаза.

— Ты куда? — спрашиваю, услышав топот босых ног по полу.

Быстрый топот. Почти бег.

— В ванную. Не смей на меня смотреть! — раздается грозный возглас, подкрепленный грохотом двери.

Не смотреть уже поздно. Вчера разглядел всё в лучшем виде. Пьяненькая Даша стеснительностью не отличается, в отличие от трезвой.

— Где мои вещи?! — возмущается из-за закрытой двери.

Ухмыляюсь, перекатываясь на бок и подпирая голову рукой. Джинсы и футболка, аккуратно свернутые, лежат на кресле у окна, напротив кровати. Рискнëт выйти из ванной и забрать? Маловероятно.

— Там, где ты вчера их оставила.

— Принеси, пожалуйста.

Вздохнув, встаю и выполняю просьбу. Дашка приоткрывает дверь буквально на щелочку и тут же захлопывает её, получив свою одежду. Успеваю лишь заметить её всклокоченный вид и смущенно алеющие щёки. Мне всегда нравилось, как она смущается меня. Поначалу даже в глаза боялась смотреть. Потом смелости в ней прибавилось. Может быть, виной тому наши разговоры до ночи по телефону? Она думала, я понятия не имею, кто мне звонит и дышит в трубку. Всегда знал, что это была Даша. Как вышло, что наши жизни так тесно сплелись ещё в школе и не расплетутся до сих пор? Несмотря на все обиды, взлеты и падения. Судьба?

Не особо верю во всю эту хрень. Но объяснить, почему сижу сейчас в доме Кузнецовых и гипнотизирую взглядом дверь в ванную, за которой шумит вода и находится Дашка, я не могу.

Как так вышло, что из всех людей в мире в итоге нужна мне именно она?

Слишком давно брошенный в воздух бумеранг прилетел обратно и дал мне под зад.

Плюхаюсь назад на кровать и провожу руками по лицу. Запускаю их в волосы, пытаюсь расчесать. На часах полвосьмого. В доме тишина, думаю, хозяева всё ещё спят. Есть шанс свалить без любопытных глаз Ивановой и усмешки её мужа. Наберу ему на днях. Мне вдруг хочется восстановить старые связи. Не все. Но те, что когда-то имели вес в моей жизни.

— Я поеду домой, — говорит Дашка, показываясь в дверях. Нервно заправляет волосы за уши и теребит край футболки.

— Дай мне пару минут. Отвезу, — говорю, направляясь в ванную.

Умываюсь как в армии. Быстро. Даже дверь оставляю открытой, если что, планируя броситься Даше наперерез. Но когда выхожу, застаю её у окна.

— Я вызываю такси, — сообщает, оборачиваясь.

— По трассе? На такси? С твоей фобией? Ты поедешь со мной, — чеканю твердо, начиная закипать от её упертости.

— Не нужно делать этого, Кирилл, — шепчет Даша и отводит глаза в сторону, прикусывая губу.

Иду к ней.

— Чего именно, Даша?

— Строить из себя принца. Не нужно. Я всё равно уеду. Не знаю, чего ты добиваешься и зачем тебе это нужно. Мне просто хочется, чтобы ты оставил меня в покое, — заканчивает и опускает подбородок.

— Вчера ты просила, чтобы я тебя поцеловал. — Поднимаю руку и обхватываю ладонью её лицо, заставляя посмотреть на меня.