Книга Брачный договор для чужой невесты, или Мелкий шрифт кусается!, страница 110 – Тая Подлунная

Сердце ударило так, будто тоже хотело протоколироваться. Печать коротко и сухо щёлкнула зубцами.

— Срок? — спросила я.

— Через год.

— Место?

Дриан посмотрел на меня внимательнее, впервые за всю минуту почти с уважением: не к человеку, а к вопросу.

— На свадьбе моей дочери.

Тишина сделалась острой.

Потому что дочь в такой фразе была не признанием, не просьбой и не слезливой деталью. Она была адресом, ключом и, возможно, поводком. Я не знала, где он заканчивается.

Оказывается у Дриана есть то, что он не отдаст. И ради этого он идёт на ту же грязь, какой система прикрывает себя, — просто называет её любовью.

Это не оправдывало его. Юридически — тем более. Но объясняло, куда бить потом.

Иск вам в карман, господин нотариус. Вы сами назвали подсудность.

— Леди Лидская, — тихо произнёс Маркеран. Это был не приказ, а очень короткий и очень дорогой вопрос.

Я не посмотрела на него. Пока не могла. Если посмотрю, снова увижу кровь, мантию, дверь, выбор, который он оставил мне. А у меня перед глазами уже было слишком много вещей, которые нельзя было обработать в рамках одной минуты.

— Запомнила, — сказала я.

Дриан кивнул факту, не мне.

Потом молча повернулся к приоткрытому окну.

Дриан повернулся к приоткрытому окну.

Узкому, высокому и расположенному так неудобно, что нормальный человек не полез бы туда без крайней необходимости. Дриан, очевидно, подобным себя не ограничивал.

— Стоять, — произнёс Маркеран.

Мантия у его плеча натянулась. Кровь на рукаве темнела. Не капала пока, но уже собиралась у манжеты так уверенно, будто тоже имела процессуальный срок и собиралась его соблюсти.

Я ненавидела эту деталь очень профессионально, лично и во всех возможных юрисдикциях.

Дриан остановился у окна и поднял обе руки чуть выше.

— Милорд, я не атакую.

— Вы уходите.

— Да.

Ответ был почти оскорбительно короткий. Не вынужден, не жертва обстоятельств. Уходит. Да.

Иногда честность была не добродетелью, а способом сэкономить время.

Стража ударила в дверь снова. Пластина ответила глухим серебряным звоном: хранилище слышало приказ, но всё ещё не признавало право прохода. В коридоре кто-то выругался уже не по-аристократически. Я мысленно поставила этому человеку плюс: в критической ситуации язык должен соответствовать фактам.

Маркеран сделал шаг вперёд. Я подняла руку.

Просто выставила ладонь между ним и Дрианом, как когда-то выставляла между клиентом и фразой, которую ему не стоило произносить при свидетелях.

Маркеран остановился сразу, и это было хуже любого признания. Не потому что не хотел схватить Дриана.

Вся его фигура хотела. Мантия хотела. Стража за дверью хотела. Даже архив, кажется, был готов наконец перестать изображать нейтральное хранилище и упасть нотариусу на голову ближайшим шкафом.

Маркеран остановился из-за одной моей ладони. Без подписи, без печати, без объяснений. Неприличный уровень доверия.

К пункту седьмому, доверие иногда неудобнее наручников.

— Леди Лидская, — произнёс он.

Предупреждение, не приказ. Я услышала оба слоя. И выбрала тот, где мне оставляли право ошибиться.

— Пусть, — сказала я.

Слово далось с трудом.

Сжало там, где у нормальных людей живёт сердце, а у юристов — папка «последствия».

— Он уходит, — напомнил Маркеран.