Книга Ищи дурака, страница 35 – Харлан Кобен

Я показываю им на телефоне фотографию нас втроем. Молли поставила камеру в телефоне на автоспуск по таймеру, а потом при помощи какого-то приложения добавила слащавый радужный фон, как делали в нашем детстве в фотостудиях.

— О-о-ой, – расплываются все четверо в умилении синхронно, как будто специально тренировались.

— Какая прелесть!

— Милота!

Они забирают у меня телефон и увеличивают изображение на экране, чтобы разглядеть все в подробностях.

— Это ваша жена?

— Да, – говорю я. – Ее зовут Молли.

— Такая хорошенькая!

— Это правда, – соглашаюсь я.

— А она знает, что вы здесь?

— Да. У нас нет друг от друга тайн. Мне просто нужны ответы. Молли – так зовут мою жену, – она все понимает.

Все четверо переглядываются, не зная, что сказать.

— Пожалуйста, – говорю я. – Мне просто нужны ответы. Я не собираюсь причинять никому никакого вреда.

Девушка, что сидит с краю справа, говорит:

— Но вам лучше туда не ходить.

— Они не самые приятные люди, – добавляет вторая.

— Моя мама говорит, что там живет один старый бандюган, – сообщает девушка номер три, – и что его ребята стреляют без разбору во всех, кто пытается к нему подобраться.

— Нет, – возражает крайняя правая девушка. – Там живет какой-то богатый русский, который носит на шее уйму золотых цепей.

Водительница со вздохом усаживается на шезлонге.

— Прошу прощения, Гардения?

Из-за круглой стойки, которая оказалась вовсе не коктейльным баром, а сестринским постом, выходит одна из женщин в розовом хирургическом костюме. Водительница указывает на иглу капельницы, которая торчит у нее из руки. Гардения берет пластиковый мешок с раствором и подвешивает его к металлической стойке с пятью колесиками в основании и двумя крючками наверху. Водительница поднимается и делает мне знак следовать за ней.

— Как видите, – говорит она мне, оглядываясь через плечо на подружек, – семья, которая там живет, прикладывает большие усилия, чтобы сохранить приватность.

— Значит, они не русские олигархи и не бандиты?

— Нет. – Она опускает глаза и прикусывает губу. – Но у них есть веские причины хотеть приватности.

— И какие же?

— Эта семья пережила серьезную трагедию. Та женщина, которую вы видели. Ваша подружка из Испании.

— А что с ней случилось?

— Сколько ей лет?

— Да примерно столько же, сколько мне.

Она бледнеет.

— И все равно.

— Что «все равно»?

— Возможно, это был кто-то из персонала. Экономка, горничная или еще кто-нибудь.

— Я так не думаю, – говорю я.

— Почему?

— Я попытался подобраться к дому через лес. Прежде чем охранники меня схватили, я успел увидеть ее в окне одной из комнат на втором этаже. Ну, то есть, конечно, не исключено, что она там просто протирала пыль или прибиралась, но это было поздно вечером.

— И все равно, – снова повторяет девушка. – Не факт, что это была она.

— Кто «она»?

— Я имею в виду, никто толком даже не уверен, что она там живет. – Теперь слова льются из водительницы стремительным потоком. До этого момента она держалась с потрясающим самообладанием. – Но это то, что рассказывали мне родители. Я сама никогда ее не видела. И не думаю, чтобы кто-нибудь другой видел.

— Постойте, не так быстро, – говорю я. – Сделайте паузу.

— Нет, – отвечает она. – Если я сделаю паузу – если я слишком об этом задумаюсь, – я ничего вам не расскажу. У меня не хватит духу. Эта семья, которая там живет…