Книга Ищи дурака, страница 33 – Харлан Кобен

— Оно называется «Капель», – говорит она.

— Это что, ресторан?

Дебби качает головой:

— Оздоровительный центр.

— В смысле спа?

Дебби пожимает плечами. Я на своем древнем «фордике» подъезжаю к парковщику. Тот морщит нос и смотрит на мою колымагу с таким видом, как будто она только что вывалилась из собачьей задницы. Мы с Дебби вылезаем, и я бросаю ему ключи.

— Смотрите не поцарапайте, – говорю я.

Парковщик окидывает мой рыдван взглядом.

— Это могло бы пойти на пользу ее внешнему виду, – замечает он.

— Остроумно, – говорю я. – Жаль, у меня при себе нет наличных, а не то дал бы вам на чай.

— Можете сбросить на карту.

— Давайте поболтаем потом, ладно?

Мы с Дебби входим в здание и попадаем в море белизны. В бывшем амбаре высокие потолки и огромные венецианские окна. Вдоль всех четырех стен стоят в ряд белые плюшевые шезлонги, а в центре располагается что-то вроде круглого коктейльного бара. Клиентки в белоснежных махровых халатах возлежат на шезлонгах.

Все они подсоединены к капельницам.

Дебби наклоняется ко мне и говорит вполго-лоса:

— Знаешь, что мне это напоминает?

— Что? – спрашиваю я.

— Больницу, в которой моей матери делали химию.

Я некоторое время молчу. Дебби впервые делится со мной чем-то хоть немного личным.

— Только тут намного более роскошно. – Она задумывается. – Или правильно говорить «роскошнее»?

— Думаю, правильно «роскошнее». – Потом неуклюже добавляю: – Сочувствую по поводу мамы.

Пока я думаю, стоит ли спрашивать о том, как дела у ее мамы, жива она или умерла, лечится до сих пор или в ремиссии, Дебби отмахивается от меня, как бейсбольный питчер, которому не нравится сигнал, подаваемый кетчером.

— Думаешь, это оно и есть? – спрашивает Дебби. – Химия для богатых?

— Нет, – качаю головой я.

— Я тоже так не думаю. На химии у всех сухая желтая кожа. А у этих людей цветущий вид, как у всех богатых.

Перед нами появляется администраторша, которая постоянно моргает, как будто у нее тик.

— Чем я могу вам помочь?

— Мой папа хочет оплатить процедуру мне в подарок, – щебечет Дебби. – У меня день рождения.

— О, как это мило.

Я улыбаюсь ей. Гордый отец. Краем глаза замечаю, как в зал входят четыре девушки из кабриолета. Все четыре уже в белых махровых халатах. Их подводят к шезлонгам у правой стены. Они устраиваются, и четыре женщины, одетые в розовые хирургические костюмы, как педиатрические медсестры, принимаются ставить им капельницы в левые руки. Девушки в это время потягивают что-то похожее на «пина коладу» из высоких коктейльных бокалов, украшенных маленькими зонтиками.

— «Капе́ль», – говорю я негромко. – Капе́льницы.

— Да, это услуга, которую мы предоставляем, – говорит администраторша. Тон ее становится слегка снисходительным. – Стоимость процедур начинается от восьмисот долларов.

— Американских? – зачем-то уточняю я.

— У меня есть рекламный проспект.

Она открывает буклетик. Они предлагают процедуры под названиями «СуперИммунитет», «Красота+» и «Элитная энергия». Также в прейскуранте имеются «Коктейль Майерса», «Гидрофреш», «Здоровье вен» и «Горячая штучка». Я смотрю на Дебби, потом перевожу взгляд на «кабриолетных девиц». Дебби понимает меня без слов.

— Давайте, если можно, отойдем куда-нибудь в сторонку, – говорит она, старательно изображая смущение. – Не хочу обсуждать варианты при папе.