Книга Во власти Скорпиона. Вернуть свое, страница 113 – Александр Майерс, Гриша Громм

Чтобы развеяться, решаю по городу немного погулять. С тех пор как попал в этот мир, я по сторонам особо не смотрел. Всё какие-то дела, беготня, монстры, разломы, бандиты, интриги…

Вечный цейтнот. А город-то красивый. И погода стоит отличная. Надо бы позволить себе и мороженку в Ялте скушать по дороге к алхимику зайти. Убить двух зайцев: и душу отвести, и проблему решить.

Въезжаю в Ялту. Оставляю машину на платной стоянке недалеко от набережной. Воздух пахнет морем, жареными барабулями и цветами. Красота…

На набережной — оживлённо. Туристы, местные, торговцы сувенирами, музыканты. Я иду, не спеша, впитывая атмосферу. Это совсем другой мир, не тот, в котором я привык действовать последние недели. Здесь нет монстров, интриг и врагов. Здесь жизнь течёт по своим законам.

Нахожу небольшое кафе с видом на море, заказываю себе рыбу-гриль с овощами и свежевыжатый сок. Сижу, ем, смотрю на волны и проходящих мимо людей. Еда — восхитительная. Простая, но идеально приготовленная.

Потом нахожу киоск с мороженым. Беру вафельный рожок с двумя шариками — шоколадным и фисташковым. Иду по набережной, облизывая тающее лакомство, и чувствую себя почти обычным парнем на отдыхе. Почти.

Закончив с мороженым, я вытираю руки салфеткой и достаю из кармана бумажку с адресом. Его мне дал Евграфыч, это он у меня занимается отправкой веществ на анализы обычно. А тут мне самому захотелось, а теперь это не просто желание, а необходимость.

Мастерская находится на одной из старых улочек, поднимающихся в гору. Дом каменный, двухэтажный, с вывеской: «Снадобья и рецепты. Консультации».

Звоню в колокольчик у тяжёлой дубовой двери. Жду минуту. Дверь приоткрывается, и в щели показывается худое, бородатое лицо мужчины лет пятидесяти, в очках с толстыми линзами. Прямо карикатурный Мерлин.

— Да? — бурчит он.

— Мне нужна консультация по одному… особенному веществу, — говорю я.

Недовольная гримаса сменяется любопытством.

— Ладно, проходите.

Он впускает меня внутрь. Мастерская — это царство запахов. Тяжёлые, пряные, горькие, сладкие, кислые — всё смешалось в густой, почти осязаемый коктейль. Полки до потолка заставлены склянками, банками, сушёными травами, свёртками.

В центре — массивный деревянный стол, заваленный горелками, весами и какими-то непонятными приборами.

Алхимик, которого представляется как Мастер Лев, указывает мне на стул. Я сажусь, достаю из внутреннего кармана бутылочку с кислотой, осторожно ставлю её на стол.

— Вот. Интересует состав, свойства, особенно… магические.

Лев берёт бутылочку, подносит к свету лампы, потом осторожно откупоривает и, не поднося к носу, проводит над горлышком ладонью. Его брови взлетают почти к линии волос.

— Интересно… Очень интересно. Где вы взяли это?

— Где взял, там больше нету, — отвечаю я. — А что?

Про себя думаю: на самом деле есть, и ещё сколько. Тот муравейник на Изнанке, наверное, целое озеро этой кислоты держит. Но сначала надо понять, с чем имею дело.

— Потому что это чистейший магический мутаген! — восклицает Лев, снова закупоривая бутылочку, будто боясь, что пары сбегут. — И невероятно сильный. Вы его… вы его не использовали, надеюсь? На живых существах?

Я вспоминаю краба и чувствую лёгкий укол совести.

— Что вы, нет, конечно, — говорю я максимально убедительно. — А что он делает? В теории.