Онлайн книга «(не)вернуть. Цена искупления»
|
Оля берёт мою руку, сжимает крепко. — Ты как струна, натянутая. Всё время. Сколько можно?! Поплачь. Выпусти из себя хоть что-то. Ты ж сама не святая, ты живая! Я не отвечаю. Только слёзы сами катятся по щекам. И я плачу. Тихо. С горечью, что сидит где-то внутри уже давно. Плачу за всё. За то, что было. За то, что могло не случиться. За то, чего боюсь. И такая горькая правда, глупая и пагубная… она же жизнь мою разрушила. Семью мою. Сын мой от женщин бежит. Муж мой вбольнице и каким он будет завтра, я боюсь думать. Хотя очень жду когда он откроет свои глаза и… молюсь, чтобы меня узнал. Ведь, если бы Маша не рассказала мне все, то… я уже знала, давно, что простила Макса. Что для меня не важно, что было тогда. Важно то, что сейчас. И то, что без него я жить не смогу… не будет красок и цветов. Не будет моего тыла, моего дома. Души. — Я просто хочу, чтобы он проснулся... — шепчу. — Чтобы всё было как раньше. Чтобы я могла снова дышать... Оля гладит меня по голове, как ребёнка. И ничего не говорит. Только молчит рядом. Рядом с моей болью. И этого — достаточно. — Перемелится- мука будет. Спи. За Надей я присмотрю. Завтра важный день. Волк твой проснется.
И я спешу Вас пригласить в мою новинку, в соавторстве с Яной Мосар. Вдруг кто не увидел оповещение? Кстати, история частично основана на реальных событиях. Ссылка на книгу: https:// /shrt/9BgW Глава 51 Макс Темнота. Она тянется бесконечно. Будто я упал в чернильное море, где нет ни дна, ни верха. Но сквозь вязкую тьму вдруг пробивается тонкий свет. Где-то вдалеке — голос. Один, потом другой. Звук булькает, словно под водой. Я пытаюсь нащупать его, ухватиться, выбраться… Что-то липкое на губах. Сухость. Пустота. Боль — далёкая, будто я в чужом теле. Но я чувствую её. Она не уходит. Значит, я жив. — Пациент приходит в сознание, готовьте кардиомонитор, проверьте зрачки. Голоса. Женский и мужской. Один чёткий, другой как будто под водой. Врачебные. Сдержанные. Как в фильмах. Я бы и рад сказать, что это сон. Но нет. Это не сон. Я пытаюсь открыть глаза, но веки будто налиты свинцом. Мгновение, усилие – и проблеск. Яркий свет слепит, заставляет зажмуриться. Но потом – силуэт. Фигура в белом халате. Вторая. Третья. Голоса становятся ближе. — Максим, вы меня слышите? Максим. Это я. Я... Я здесь. — Если слышите, сожмите мою руку. Вот так. Отлично. Хорошо. Я сжимаю. Неуверенно, но сжимаю. Ладонь чужая. Твёрдая и теплая. — Скажите, как вас зовут? Я хочу сказать, но в горле пустыня. Только хрип. Пытаюсь снова. Слово. Моё имя. Оно всплывает из глубин. — М… Макс… — Отлично. А сейчас — в каком вы городе? Город… Москва. Или… — Москва… — губы трескаются, каждое слово — ножом по горлу. — Отлично. Максим, какой сегодня год? Год… 2025… Или?.. Нет, точно — 2025. — Две… тысяча… двадцать… пятый. Голоса рядом одобрительные. Кто-то хлопает по плечу. — Он стабилен. Сознание чистое. Отличная динамика. Но мне плевать. Я не их ищу. Я… где она? Где она?.. Я поворачиваю голову. С трудом. Мышцы шеи будто сделаны из бетона. Простреливает боль спину. Холодок под лопаткой. Дыхание сбивается. Паника подступает. — Вика… — шепчу. — Где… Вика… Врач кивает кому-то. Дверь открывается. И в следующую секунду весь мир становится настоящим. Потому что она входит. |