Книга После развода. Лучше одной, страница 92 – Яна Мосар

Проверяю верхний ящик.

Договоры. Канцелярка. Печати.

Средний.

Старые накладные. Блокнот. Зарядка.

Нижний.

Личные бумаги. Пачка сигарет. Таблетки от головы. Наличка.

Открываю шкаф.

Папки. Коробки. Архив за прошлый квартал.

Обычная рабочая херня.

Но у меня уже зудит внутри. Не мог он держать второй терминал просто в столе. Не дурак.

Значит, где-то, куда не лезут руками каждый день.

Смотрю на кабинет ещё раз.

Диван.

Мини-холодильник.

Тумба у стены.

Картина, мать ее, с какой-то абстрактной золотой ерундой.

Подхожу к тумбе.

Внутри посуда, кофейные капсулы, сахар, бутылка коньяка.

Ничего.

Мини-холодильник.

Вода, энергетик, нарезка лимона.

Ничего.

Опять ничего нет. Не могла же Яра ошибиться.

Сажусь на край его стола. Смотрю по сторонам.

И тут вижу что-то типа ключа на шкафу, на самом верху. Будто убирали быстро и не до конца спрятали. Поднимаюсь и провожу рукой, нащупывая металл.

Ключ.

Ну, здравствуй.

Раз тебя туда спрятали, значит, определенно ты что-то скрываешь.

Кручу между пальцами.

Не этим ли ты дверь в параллельный мир открываешь, братец?

Теперь надо найти, куда он подходит.

Не к шкафу.

Не к тумбе.

Не к ящикам.

Замираю взглядом на узком металлическом сейфе в углу, который я до этого даже не заметил - настолько он сливается со стеной.

Подхожу.

Ключ подходит.

Щелчок.

Дверца открывается.

И вот тут у меня внутри все становится очень тихо.

Потому что там не один терминал.

Там два.

Один - в чехле. Второй - без.

Плюс запасные рулоны, отдельный кабель, дешевый кнопочный телефон, пачка симок и небольшой черный блокнот.

Брать руками такое себе.

Иду к себе в кабинет и беру пару перчаток. Благо этого в ресторане в избытке.

И снова провожу ревизию кабинета. Достаю первый терминал.

Переворачиваю.

Номер не наш.

Вообще не из нашей цепочки.

Второй - тоже левый.

Ставлю их на стол аккуратно, как доказательства.

Достаю и открываю блокнот.

Даты.

Суммы.

Сокращения имен.

Проценты.

“Наб. - 47 / 12”.

“Центр - 31 / А.”.

“Вечер - Ж. 8”.

Номера карт. Последние четыре цифры.

Время инкассации.

Какие-то переводы.

Две фамилии, которые я знаю. И одна, от которой у меня аж скулы сводит.

Тимур.

И он в этом участвует, что ли?

Хотя куда ж без тебя.

На последней странице - вообще длинный какой-то номер, похожий на номер кошелька.

Сам плел мне, что у нас проблемы, недостачи, и сам же это создавал?

Беру телефон. Фотографирую все. Терминалы. Номера. Блокнот. Симки. Сейф. Даже изоленту под столом, чтобы потом никто не рассказывал мне сказки про “я не знал”.

В конце открываю папку с договорами, которая лежала в сейфе снизу.

Вот тут уже совсем хорошо.

Один договор на эквайринг оформлен на какую-то левую ИПшку.

Второй - на фирму, которую я не знаю, но адрес знакомый.

Потому что это адрес помещения, которое Аслан “временно” снимал под склад.

Склад, значит.

Понял.

Сажусь в его кресло.

С его же блокнотом в руках.

И вдруг так ясно вижу всю картину, что даже смешно становится.

Я бегал с Ярой, с ее квартирой, с бывшим, с ее страхами, со своими хотелками.

Думал, что контролирую хоть что-то.

А у меня родной брат в это время по кускам вынимал деньги из моего же бизнеса и, походу, был уверен, что я слишком занят бабой, чтобы это заметить.

Ну, в чем-то он был прав.

Только недооценил одну вещь.

Баба у меня оказалась умнее нас обоих.