Книга После развода. Лучше одной, страница 91 – Яна Мосар

А мне четко подсунул ее ответы.

Какой же я придурок.

Листаю дальше.

И чем дальше, тем яснее: она права во всем.

Не в общих чертах.

Не “почти”.

Во всем.

Это не мелкая левая подработка официантов.

Не ошибка терминала.

Не случайный мухлеж на чаевых.

Система.

Вторые терминалы. Непроведенные закрытия. Ручные корректировки. Одни и те же люди в нужных сменах. Одни и те же окна, в которые деньги уходят мимо.

Аккуратно. Спокойно. Под носом у меня.

Верил, что держу все под контролем, а у меня изнутри жрали бизнес.

Сижу до глубокой ночи.

Сначала просто читаю.

Потом поднимаю старые выписки. Сверяю эквайринг. Лезу в отчеты по филиалам. Поднимаю банк. Листаю договоры. Сравниваю доступы. В какой-то момент уже не читаю - копаю.

И под утро в голове складываются сразу две правды.

Первая: Яра спасла мне бизнес.

Вторая: я идиот.

И квартира ее.

Я действительно увидел его слабое место и открыл туда дверь.

Не посадил за стол сам. Не ставил за него фишки. Не клал за него деньги на кон.

Но увидел, где у него дыра, и ткнул туда.

Потому что так быстрее.

Потому что устал. И не хотел, чтобы она тоже мучилась.

Потому что хотел, чтобы все это наконец кончилось. Чтобы она освободилась. Чтобы мы жили не на ее продавленном диване с бывшим за стенкой, а нормально. Чтобы она перестала дергаться и начала жить.

По мне так это решение.

В ее понимании - подлость.

Да твою ж мать.

Откидываюсь на спинку кресла.

Хочется сделать для нее все. Вот вообще все, что могу.

Ощущение, что из меня сейчас вынимают что-то живое без наркоза.

И мне надо или ее сейчас выбрать, или бизнес.

Потому что если буду распыляться, то хрен получу и там, и там.

Выбираю бизнес. Потому что там горит.

Он у меня сквозь пальцы утекает, а я сижу и вместо того, чтобы дырку заткнуть, думаю о женщине, которая ушла и, возможно, уже решила, что я такой же гнилой, как остальные.

Ночью ехать к Яре - такое себе.

А вот к брату - в самый раз. Но сначала в ресторан.

Никто не ждет меня там. Да и никого там не должно быть в это время.

Снимаю с сигнализации, захожу с запасного входа.

Тихо.

Темно.

Пахнет вчерашней едой, кофе, моющим средством и деньгами. У меня рестораны всегда пахнут деньгами. Даже ночью.

Иду к кассе.

Один терминал.

Стоит себе спокойно, как святой. Рабочий, официальный, чистенький.

Такой, каким и должен быть.

Я беру его в руку, переворачиваю. Номер. Наклейка. Все как в документах.

Хорошо.

А второй где?

Не могли же они им по залу жонглировать. Значит, прятали рядом. Быстро. Удобно. Так, чтобы в любой момент достать, провести, убрать.

Лезу под стойку.

Провода. Салфетки. Пакеты. Коробка с запасными роликами для чеков.

Пусто.

Открываю ящики.

Скотч. Маркеры. Папка с меню.

Пусто.

Присаживаюсь на корточки и смотрю на кассовую зону так, будто она мне сейчас сама во всем признается.

Нет, не здесь.

Слишком просто.

Поднимаюсь.

Значит, не в общем доступе. Значит, там, где свои.

У Аслана?

Иду в его кабинет.

Дверь закрыта.

Усмехаюсь сам себе.

Да уж, брат. Если у тебя там ничего нет, ты зря меня заводишь. А если есть - зря родился сегодня.

Дверь закрыта. Возвращаюсь в свой кабинет, там у меня запасной ключ есть от всех дверей.

Наконец попадаю в его кабинет.

У него тут порядок. Вот прям тот порядок, который не про аккуратность, а про контроль. Ручка по линейке. Бумаги стопкой. Даже стакан для воды стоит так, будто у него свое место в системе мироздания.