Книга После развода. Лучше одной, страница 50 – Яна Мосар

Думал, беседа с Лехой поможет отвлечься, но что-то слабо сработало.

— Ох, Яра, Яра, - выдыхаю ей в макушку. - Знала бы ты, каких мне усилий сейчас стоит не воспользоваться ситуацией.

Она, конечно, не отвечает.

Только ещё глубже прячется носом мне в шею.

И вот попробуй тут усни.

Так, покер завтра. Суббота. Воспользоваться надо ситуацией.

Мммм…

Где я вообще?

Шею ломит, будто на ней черти плясали всю ночь. Голова чугунная или там ещё варили зелье какое-то. И во рту сухо, будто меня этим зельем и опоили.

Но при этом мне тепло.

Очень тепло.

И уютно.

Так.

Даже как-то… правильно.

Просыпаться не хочется.

Под ухом слышу равномерный стук, тук-тук, тук-тук. Сердце, что ли? И пахнет как…

Вот если бы безопасность можно было разлить по флакону, она бы, наверное, пахла так.

Не хочу это ощущение терять и открывать глаза.

Я на море. Солнце. тепло. Вода. вода.

Я обнимаю дельфина.

Большого, теплого, очень надежного дельфина.

Щека чешется и колется о спину дельфина.

И тут дельфин откашливается. Громко. по мужски.

Резко просыпаюсь и распахиваю глаза.

В комнате утренний полумрак.

И я не одна.

Медленно поднимаю взгляд вверх, боясь увидеть кого-то незнакомого.

Марат.

Без футболки.

Одной рукой прижимает меня к себе так спокойно, как будто я там и должна быть - под боком, на его груди, носом ему в шею.

Каменею. И еле заметно дышу, чтобы не разбудить.

Не шевелюсь вообще.

Так.

Я у себя в квартире. Мы у меня в квартире.

В одной постели.

Что в принципе неудивительно, потому что спим тут уже неделю. Но только под разными одеялами, а не вот так.

Я не у него в руках.

Опускаю взгляд.

Я в ночнушке своей.

Но убей, не помню как переодевалась.

А раз не помню, то не переодевалась. Лифчика нет. Трусики вроде есть.

Твою.

Ж.

Мать.

Сердце сначала ухает вниз, потом взлетает обратно куда-то в горло.

Мы что… переспали?

Нет...

Нет-нет-нет!

Ну, не надо этого. Пожалуйста.

Я бы запомнила.

Точно бы запомнила.

Или нет?

Господи, Ярослава, поздравляю. Первый раз в жизни, когда тебе, возможно, попался нормальный мужик, а ты что? Взяла и, возможно, проспала весь процесс. Буквально.

Зажмуриваюсь.

Память, давай. Работай.

Ресторан. Музыка. Танцы. Я ему что-то говорю. Много. Очень много, кажется. Слишком много.

Ой.

Потом машина. Я, по-моему, хвалила его. Бред разный несла. Про колеса.

Романтика уровня СТО и шиномонтаж.

Потом подъезд.

Леха.

Я, кажется, пыталась танцевать в прихожей.

Господи.

Стыдно как…

А дальше - туман.

Черный, густой, как бухгалтерия Марата до появления меня в ней.

Ничего не помню.

Вообще.

Зачем я пила?! Вот зачем?

Взрослая женщина. Серьёзная. Разведенная. Которая вообще больше ни с кем ни-ни и с мужиками завязала.

И что делает эта взрослая женщина?

Правильно.

Идет в ресторан с опасно привлекательным мужчиной, пьет, танцует лезгинку, теряет контроль, приезжает домой и теперь просыпается у него под боком в одних трусах.

Блестяще, Ярослава.

Просто блестяще.

Коллектив бы тобой гордился.

Осторожно, почти не дыша, снова поднимаю глаза на Марата.

Спит себе спокойно.

Лицо расслабленное. Без его обычной усмешки, без этой колючей уверенности, без вечной готовности сказать что-нибудь такое, от чего у меня то кровь кипит, то щеки горят.

Сейчас он другой. Ресницы темные. Веки тяжелые.

Черты жесткие, но во сне мягче.