Книга После развода. Лучше одной, страница 47 – Яна Мосар

Трусики у нее такие черные. Аккуратные.

Чего все черное только? Траур по несостоявшемуся браку, что ли?

Так. Всем спать.

Хватит на нее смотреть.

Выключаю свет.

Подхватываю в полумраке Яру на руки.

Легкая такая. Миниатюрная, сонная. Не женщина, а персональная катастрофа.

Подношу к кровати. Наклоняюсь, чтобы уложить.

И зависаю.

Потому что лицо у нее сейчас совсем беззащитное. Не то, которое днем спорит, язвит, режет правду в глаза и делает вид, что ей никто не нужен.

Сейчас своей доверчивостью бьет сильнее любого флирта.

Я склоняюсь ниже, почти касаясь ее волос. Тяну носом аромат шампуня, легкий след вина.

И вот тут меня срывает.

В импульсе наклоняюсь ниже. Секунда. Другая. Губы почти касаются ее виска.

Здравый смысл машет ручкой.

Губами веду по щеке. Потом шее. Потом…

Сонно постанывает и ведет губами мне по подбородку.

Яра… твою мать. Стонет в шею и целует.

Теплыми мягкими пальцами щекочет по коже и тянет к себе. Язычком ведет по губам.

Да, Яра…

Оттолкнуть ее надо. Прекратить. Остановить,

Я отвечаю на поцелуй.

Другое все.

Вроде, как обычно, все, но я точно знаю, что не наигранно.

Веду рукой по груди, на талию, сжимая бедро.

Какая она…

Да что ты творишь, Хасанов?

Она спит.

Пьяная. Расслабленная. Доверяет.

А ты…

Ну нельзя же.

Если я сейчас останусь рядом в таком состоянии, я натворю ерунды.

В объятиях сжимаю сильно, целую, как последний раз и отпускаю. Она вздыхает сонно. Недовольно стонет.

Поворачиваю ее набок. Не сопротивляется и спит дальше.

Я сажусь на край дивана, растираю переносицу.

Дышу, как после драки.

Если между нами что-то и случится, то только тогда, когда она будет смотреть на меня трезво. Понимать, что она делает и с кем. А не вот так.

Поправляю одеяло. Убираю с лица волосы. Пальцы задерживаются у щеки на секунду дольше, чем надо. Но это максимум, который я себе позволяю.

И то уже лишний.

Яра чуть шевелится, подтягивает колени, прячет нос в подушку.

— Чтоо же ты со мной делаешь… - выдыхаю почти беззвучно.

Она, конечно, не отвечает.

Спит.

Так. Мне нужен душ.

Разворачиваюсь и выхожу.

Холодная вода бьет по плечам, по груди, по затылку. Стою под ней дольше, чем надо. Намного дольше.

Тело коченеет. Мысли ещё горят.

Так, в ресторане надо не забыть про санитарный день. Чеки собрать Яре. Терминал проверить. Филиалы создать.

Губы…

Стоп.

Шея, плечи, булочки с изюмом.

Да твою ж…

Как спать с ней теперь?

Опускаю голову вниз. Ну вообще зашибись.

Спать ложись. Не светит тебе ничего сегодня.

Вообще, как Яра появилась в моей жизни, других женщин не было.

Да. Точно! Вот почему так на нее ведет.

Не в ней дело.

Дело в том, что мне нужна женщина.

Но тут вариантов нет. Надо завтра кого-то найти. И расслабиться уже. А то так и запасть можно.

Выхожу из душа, на кухне свет.

Леха сидит за столом, что-то в телефоне смотрит.

Мммм… а почему бы не поговорить с ним “по душам”?

Может, так быстрее получится решить проблему?

Марат

Леха сидит в телефоне.

Захожу, отодвигаю стул и сажусь напротив.

— Ну чё, Лех? - перехожу на его язык.

Напрягается, поднимает на меня глаза.

— Поговорим.

Я не спрашиваю. Предупреждаю.

— О чем мне с тобой говорить?

— О жизни. О Яре. О квадратных метрах. У нас с тобой общих тем больше, чем тебе хотелось бы.

— Очень смешно.

— А я не шучу, - опираюсь локтями о стол. - Вот думаю ремонт, может, в кухне надо сделать? Что-то тут совсем как-то… мне, понимаешь, простор нужен. Чтобы я готовить мог. Чтобы плита нормальная была.