Книга Целься в сердце, страница 6 – Наталия Леонова

Арина медленно, очень медленно, встала.

— Мистер Петрович, — сказала она громко, чтобы слышали все. — Вы упали на колени не потому, что я ударила вас ниже пояса, а потому, что плохо стоите на ногах.

Она взяла бутылку воды и вышла из-за стола, не дожидаясь реакции. Артем что-то крикнул в спину, но она не слышала. Перед глазами плыло. Она прошла мимо Мирко в двух шагах — он не шелохнулся. Только улыбался. Эта его улыбка — кривая, балканская, — бесила больше, чем любой крик.

Пока Арина хлопала дверью в пресс-центре, в соседнем зале для блиц-интервью Милица Ковачевич общалась с узким кругом сербских журналистов. Она сидела вполоборота к камере, идеально прямая, волосы собраны в безупречный хвост.

Мирко Петрович — 27 лет, серб, вторая ракетка мира. по версии ATP.

Арина Соколова — 19 лет, русская, 112-я ракетка мира по версии ATP.

Ресторан отеля «Hermitage» в Монте-Карло — это зеркала, хрусталь и приглушенный звон вилок о фарфор. Люстры свисают с высокого потолка, как сталактиты. Официанты скользили между столами в идеально отглаженных фраках, и каждый шаг здесь стоил дороже, чем ужин в приличном московском ресторане.

Арина ненавидела такие места. Слишком много блеска, чересчур много взглядов. Но Артем выбрал этот ресторан, потому что он «нейтральный» — то есть достаточно дорогой, чтобы посторонние сюда не заходили, и достаточно модный, чтобы спонсоры были довольны.

Она сидела за длинным столом у окна. Вид на Средиземное море, черное в этом часу, с редкими огоньками яхт. Слева от нее — Артем, справа — Даниил. Напротив — Ольга, ее менеджер, женщина лет сорока с острым носом и вечно поджатыми губами, и Инга, врач сборной, молчаливая эстонка с рыжими волосами, собранными в низкий пучок.

Перед Ариной стоял только бокал с минеральной водой. Тарелка — пустая.

— Ты ничего не заказала? — спросила Ольга, поджав губы.

— Не голодна.

— Тебе завтра играть. Надо поддерживать силы.

— Я попью воду.

Артем покачал головой, но вмешиваться не стал. Даниил сидел молча, крутил в руке свой бокал.

Арина бросила короткий взгляд на соседа. Даниил Воронов, двадцать девять лет, первая ракетка мира — живая легенда, которую она раньше видела только по телевизору. Короткие темные волосы с ранними залысинами на висках, тяжелая челюсть, глубоко посаженные карие глаза с морщинками в уголках — он выглядел на свой возраст, но казался старше из-за вечной усталости. На нем была простая серая поло, часы Rolex на левой руке. Он никогда не повышал голос, но от его тихого ровного тона хотелось подчиняться. Пальцы постукивали по столу — раз-два, раз-два, как метроном. Арина заметила, как он периодически незаметно прижимал ладонь к пояснице. Спина. Вечная его спина.

— Расслабься, — сказал он негромко, так, чтобы слышала только она. — Ты вся на взводе.

— Я в порядке.

— Ты вся красная. Это видно даже при этом свете.

Арина стиснула зубы и на секунду прикрыла глаза. Он был прав — она чувствовала, как горят щеки. Ненавидела себя за эту проклятую краску, которая выдавала ее в любом споре, при любом взгляде. Никакого контроля, никакой загадки. Вся ее проблема была в том, что эмоции лезли наружу быстрее, чем она успевала их спрятать.

— Я тебя предупреждаю, Соколова, — продолжал Даниил, не повышая голоса. — Не связывайся с сербом. Он тебя съест.