Книга Целься в сердце, страница 33 – Наталия Леонова

— Я пропускаю Рим, — сказала Арина. — Артем сказал, что я перетренировалась. Нужно восстановление. Две недели дома.

— Две недели?

— Да. — Она произнесла это с вызовом, ожидая, что он скажет «останься». Но он молчал.

— А потом?

— Потом Париж. Roland Garros.

Он повернул голову, посмотрел на нее.

— Я буду в Риме.

— Знаю.

— Мне нужно. Воронов травмирован. У меня есть шанс подняться в рейтинге. Выиграть еще один титул перед Парижем.

— Я не прошу тебя оставаться.

— А я не прошу тебя не ехать.

Они замолчали. Вентиляция гудела где-то за стеной, тикали часы. Арина смотрела на свои руки, лежащие на коленях. Пальцы дрожали.

— Я буду скучать, — сказал он.

Она не ответила. В горле встал комок.

— Я тоже, — выдавила она, наконец.

Мирко взял ее за подбородок, повернул к себе. Пальцы горячие, уверенные. Она закрыла глаза.

— Не надо меня жалеть.

— Я и не жалею.

— Тогда зачем ты здесь?

— Чтобы сказать, что я хочу быть с тобой. Не только сегодня. Не только в Мадриде.

Ее руки дрожали. Она боялась: если откроет глаза, увидит, что он улыбается, или, наоборот, что он уже ушел. Но он был здесь.

— Мирко.

— Что?

— Не говори того, чего не можешь исполнить.

— Я не говорю. Я делаю.

Арина открыла глаза. Он смотрел на нее — серьезно, без тени усмешки. И она поняла: он не врет. Он действительно попытается. И от этого стало страшно и легко одновременно.

Мирко наклонился, поцеловал ее — медленно, без грубости. Губы сухие, горячие. Вкус соли, его шампанского, ее еще не высохших слез. Она ответила, уткнувшись носом в его щеку, вдохнула запах победы и пота, и где-то в груди отпустило — не до конца, но чуть-чуть, настолько, чтобы перестать сжиматься в комок.

Поцелуй углубился. Его руки скользнули под ее футболку, гладили спину — не спеша, не требуя. Она выгнулась навстречу, пальцы запутались в его мокрых волосах.

— Я не хочу грубо, — прошептала она. Внутри колотилось: «А что, если он не услышит?»

— Не буду. — Его голос был тихим, и она поверила.

Он стянул с нее футболку медленно, целуя каждое открывающееся место. Ключицу, плечо, грудь. Она откинула голову, закрыла глаза. Лучше не смотреть — чувствовать. Его губы, горячие, сухие, скользили по коже, оставляя дорожку мурашек. Пальцы гладили живот, бока, спускались ниже, и она задержала дыхание, ожидая.

— Ты красивая, — сказал он. — Даже когда злишься. Даже когда плачешь.

— Я не плачу. — Она открыла глаза, посмотрела в его серо-зеленые.

— Твои глаза мокрые.

Он провел большим пальцем по ее щеке, будто вытирая след, которого не было. Она сжала его руку, не давая убрать.

— Не останавливайся.

Она сняла с него футболку, прижалась грудью к его груди. Кожа к коже, жарко, влажно. Он обнял ее, уткнулся лицом в ее волосы, вдохнул.

— Я так хотел быть здесь, — сказал он. — В финале играл, а думал о тебе.

Париж встретил ее серым небом и запахом мокрого асфальта. Майская прохлада смешивалась с весенней сыростью, когда такси высадило ее у отеля в XVI округе, недалеко от Булонского леса. Пахло цветущими каштанами — сладковато, приторно — выхлопными газами, и дорогим парфюмом, который разносился из распахнутых дверей.

Арина вышла из машины, потянулась. Затекшая после перелета спина хрустнула, позвонки щелкнули. Чемодан тяжело катился по мраморным плитам, колеса мягко шуршали. Она не спала в самолете — сидела, уставившись в темное окно, и считала часы до встречи. Перед глазами стояло его лицо, серо-зеленые глаза, шрам над верхней губой. И голос: «Париж. Я буду ждать».