Книга Фарфоровая невеста, страница 52 – Соня Золотова

— Простите?

— Я понимаю, как это выглядит.

Еще бы. Я тоже понимала. Очень хорошо понимала.

— Мужчины иногда действительно так говорят, когда… — Он замялся. — Когда хотят исчезнуть из жизни девушки.

Я скрестила руки на груди.

— Вот видите.

— Но сейчас совсем не тот случай.

Я прищурилась.

— Откуда вы знаете?

— Потому что знаю Коллена.

— И?

— И потому что последние дни он вообще никуда не выходит.

Я молчала. Он тоже. Потом тихо добавил:

— Он очень болен. Лекарь приходил трижды. Коллену запретили вставать, он даже с постели подняться не может, не то что из дому выходить. Мы с приятелями по очереди помогаем ему. Еду приносим или, вот, поручения выполняем…

Я медленно опустилась на стул.

— Почему же он… — Я запнулась. — Почему написал неправду?

Художник неожиданно улыбнулся. Очень тепло.

— Потому что он мужчина.

Очень содержательный ответ.

— И?

— И потому что ужасно не любит, когда его жалеют. — Он пожал плечами. — Сказал, что если написать правду, вы начнете переживать.

Я тихонько фыркнула.

— Какая самоуверенность.

— Есть немного.

Мы оба невольно улыбнулись. Потом художник снова стал серьезным.

— Просто… не думайте о нем плохо. Он правда собирался прийти. Каждый день собирался. Даже когда на локтях приподняться не мог, чтобы микстуру выпить… Все равно собирался к вам.

Я посмотрела на записку. Внутри было странно. Мне стало стыдно, совсем чуть-чуть.

Не так, чтобы захотелось немедленно бежать через весь город с куриным бульоном, лекарствами и апельсинами. Во-первых, я понятия не имела, где здесь берут апельсины. Во-вторых… Во-вторых, оставалась проверка.

Запад. Лавка старьевщика. Дозор.

Этого никто не отменял. Доверие ведь не появляется просто потому, что человек заболел.

Правда?

Правда же?

Я посмотрела на аккуратно сложенный листок. «Обязательно приду…» Почему-то ужасно захотелось, чтобы это оказалось правдой, несмотря ни на что.

И от этого желания стало как-то совсем не по себе. Потому что сердце, кажется, опять начинало жить собственной жизнью. А я ведь только-только договорилась с ним вести себя разумно. Очень недолго продержались наши договоренности. Очень.

А к вечеру пришла удивительно ясная мысль. что сегодня у меня получится сделать свистульку. Не какую-нибудь, а волшебную! Потому что один маленький мальчик наверняка уже успел раз десять спросить маму, когда же чудесная птица наконец научится петь для него.

От этой мысли я невольно улыбнулась.

Все-таки дети обладают невероятной способностью делать мир проще. Для них не существовало сложных разговоров про доверие, предательство, ложь во спасение и прочие взрослые глупости. Им нужна была птица, которая красиво поет. И точка. И, если честно, мне тоже сейчас хотелось думать исключительно о птице.

Закрыв лавку, я почти бегом отправилась в мастерскую, захватив с собой на ужин кусок пирога, оставшийся от вчерашних излишеств. Все вечно говорили мне, что нельзя есть в сухомятку, занимаясь другим делом, но… Пусть себе говорят, короче.

Я поставила лампу на стол. Потянулась к полке за кистями… И замерла. На дальнем стеллаже стоял небольшой деревянный ящик.

Я нахмурилась. Странно. Мне почему-то казалось, что раньше его здесь не было. Нет, не так. Я была почти уверена. За эти недели я успела облазить мастерскую вдоль и поперек. Искала краски. Глазурь. Бумагу. Да что там, я даже под верстак однажды залезла, когда потеряла маленькую серебряную ложечку для смешивания пигментов.