Книга Системный Кузнец VIII, страница 88 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

Мы двинулись дальше, вдоль невидимой линии периметра.

Напряжение росло — не было слышно воя, но тишина давила на уши сильнее крика.

Десять шагов. Стоп. Слушаем.

Слева, из глубины тумана, донёсся звук.

Тук… Тук… Тук…

Словно кто-то методично бил кулаком в стену, обмотанную войлоком. Звук шёл из-под землит или из-за пелены тумана — определить невозможно.

— Что это? — одними губами спросил я.

Брок повёл ухом, его лицо окаменело.

— Они долбятся, — ответил он так же тихо. — Те, что внутри.

Мы прошли мимо второй Вехи. Этот столб выглядел ещё хуже — верхушка расщеплена, словно в неё ударила молния, и руна светилась как умирающая лампа.

А у третьей Вехи Брок вдруг резко присел, увлекая меня вниз.

— Следы, — выдохнул мужик.

Я посмотрел на землю.

В грязи, смешанной с ледяной крошкой, отпечатались следы сапог — не глубокие вмятины от прыжков цзянши, а обычные человеческие следы. Много. Они вели от стороны деревни к Южным Вратам, петляя между камнями.

— Охотники? — спросил я.

Брок коснулся пальцем края отпечатка. Грязь была твёрдой, схваченной морозом.

— Два дня, — определил он. — Может, три. Шли группой, плотно. Семь человек… нет, погоди.

Он нахмурился, разглядывая мешанину отпечатков.

— Шесть пар сапог. И одни… босые?

Я почувствовал, как по спине пробежал холодок.

— Босые? В такой мороз?

— Или кто-то потерял сапоги, — мрачно сказал Брок, поднимаясь. — Или они тащили кого-то. Или…

Он не договорил. «Или кто-то шёл с ними. Кто-то, кому не страшен холод».

Мы не стали задерживаться — вид босого следа на мёрзлой земле напрягал больше, чем вид мертвеца. Это говорило о безумии или отчаянии.

Прошли ещё сотню метров. Туман вдруг истончился, разорванный порывом ветра, и перед нами открылся вид на плато.

Я замер, забыв о дыхании, а Брок остановился рядом, опираясь на топор.

— Гляди, парень, — глухо произнёс он. — Вот она — костяная грядка.

Передо мной лежало поле — это не кладбище в привычном понимании. Здесь не было крестов или плит. Вся поверхность плато, уходящая в серую муть, была покрыта каменными насыпями. Низкие, вытянутые курганы, обложенные плоскими валунами, напоминали каменные лодки, плывущие в море тумана, или гробы без крышек.

Их были сотни — тянулись ровными рядами. Многие курганы провалились, камни разъехались, обнажая чёрные провалы могил, похожие на беззубые рты.

— Древние хоронили их сидя, — голос Брока звучал сухо. — Лицом к восходу. Воин должен встретить перерождение на ногах, готовым к бою. Тело пеленали в просмоленную ткань, сгибали ноги в коленях и усаживали в каменную нишу.

Мужик сплюнул под ноги.

— Вот они и встретили. Колени окостенели в согнутом виде. Суставы срослись. Потому они и не ходят почти все, а прыгают.

— Сколько их здесь? — спросил я, хотя не хотел знать ответа.

— Около тысячи, — ответил охотник. — Но не все встают — кто-то сгнил, кого-то черви сожрали. Но даже если десятая часть…

— Сто активных боевых единиц.

Взгляд скользнул вглубь могильника — в центре, едва различимая во мгле, возвышалась тёмная громада — массивное сооружение из чёрного камня, наполовину ушедшее в землю.

— Курган Вождей, — проследил мой взгляд Брок. — Туда свозили самых сильных практиков. Думали, их мощная Ци придавит мелочь, удержит в покое. А вышло наоборот — их сила пропитала землю и подняла остальных.