Книга Системный Кузнец VII, страница 89 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

— С главным — огромный, в сером плаще, стеклянные глаза.

Брок шумно выдохнул сквозь усы и покачал головой.

— Мариус Костолом сам пожаловал…

— Он спрашивал про Барона, — сказал, чувствуя, как успокаиваюсь. — Что люди говорят. Я сказал… сказал, что народ ненавидит Конрада. Что он бросил нас гнить.

Брок замер на секунду, а потом одобрительно хмыкнул.

— Молодец. Чуйка у тебя работает, Арн. Если бы ты хоть слово доброе о Конраде сказал — мы бы сейчас уже висели на воротах.

Охотник подошел ближе, понизив голос.

— Они здесь не для инспекции, парень. Это «Жатва» — собирают грязь, слухи, жалобы, проклятия. Им нужен повод, чтобы объявить Штейнов некомпетентными и ввести внешнее управление. Ты дал ему именно то, что тот хотел услышать.

Я прислонился лбом к деревянному столбу. Опять чертова политика, в которой человеческая жизнь — разменная монета.

— Он сказал, что Врата закроют до заката, — глухо произнес я. — «Заварят бочку».

Брок помрачнел — лицо закаменело.

— Тогда у нас нет времени даже на то, чтобы портки высушить. Буди великана.

В доме старосты Хорста было натоплено, но жара не согревала, а душила.

Мы сидели за дубовым столом. Хозяин дома — коренастый мужик с глазами человека, которого загнали в угол, не проронил ни слова. Швырнул на стол миски с густой похлебкой и краюхи хлеба, и отошел к окну, теребя край занавески — то и дело выглядывал наружу, проверяя улицу.

Ели в тишине — стук деревянных ложек да довольное чавканье Ульфа нарушали гнетущую атмосферу. Ульф был счастлив — для него этот мир прост: тепло, пахнет мясом и дымком, рядом «Кай хороший» и «Брок сердитый». Мой молотобоец уминал горячую похлебку с ячменем и салом, жмурясь от удовольствия, не замечая, как трясутся руки хозяина дома.

Горячая жидкость обжигала пищевод, падала в желудок комом, но это топливо — нужно заправиться, запустить метаболизм.

— Спасибо, Хорст, — Брок отодвинул пустую миску, вытирая усы рукавом. — Вкусно, как в старые времена.

Староста дернулся, повернувшись к нам.

— Ешьте быстрее, — прошипел мужик. — И уезжайте. Брок, я тебя уважаю, ты мне помог, но… если Серые увидят тебя здесь снова после того, как побывают в Замке — со мной будет разговор короткий.

— Мы уходим, — кивнул охотник, поднимаясь. — Как только сменим лошадь — моя кляча не дотянет до перевала. — Брок поглядел на Хорста внимательно и выжидающе.

— Бери Черного, — выпалил Хорст после паузы. — Мерин в дальнем стойле.

Брок удивленно вскинул брови — похоже, охотник такого не ожидал.

— Черного? Хорст, это же твой лучший конь. Ты за него в прошлом году трёх коров не взял.

— Бери! — в голосе старосты прорвалась истерика. — Бери коня, бери припасы, только исчезните! Считай, мы в расчете за медведя. И забудь дорогу в этот дом, пока Плащи не уберутся в свою Столицу.

Хорст откупался от нас самым ценным, что у него было, лишь бы мы унесли свои проблемы подальше от его порога.

Через десять минут мы во дворе.

Новый конь — вороной мерин с белой отметиной на лбу — храпел и бил копытом, пока я затягивал подпругу. Это зверь — мощная шея, широкая грудь, мышцы перекатываются под лоснящейся шкурой — не чета старой кляче. Этот потянет повозку даже по целине, дай волю.

Посмотрел в сторону главной улицы — Серых Плащей там не было.

— Ну, зверюга, — Брок похлопал коня по шее, проверяя упряжь. — Не подведи.