Книга Светопад. Пепел бессмертного, страница 37 – Эд Крокер

Растерянная, я выбираюсь из кареты и провожаю ее глазами. Никто не вышел меня встречать, никто не смотрит в окна. Те, что обращены ко мне, темные, без света. Я пробегаю глазами по виноградной лозе: в окнах наверху света тоже нет. Никто не наблюдает за мной из-за балюстрады верхнего этажа. Вглядываюсь в портик над головой и обращаю внимание на фриз: на нем запечатлены бегущие лисицы. Кажется, я теперь знаю, какое у этой дамы кровное животное. Вообще-то, лисицу считают мидвейской кровью. Еще одно пополнение растущей коллекции странностей.

Вспомнив, что нужно постучать, смотрю на дверь. Как и положено парадному входу, дверь выглядит солидно, под стать дому. Ее обрамляют вертикальные стойки в стиле ревеллик, вторящие основной колоннаде. Дверь тоже красная – будто горло, готовое меня проглотить.

Постучать я не успеваю – дверь открывает служанка. Судя по одежде, первая горничная: платье на ней из добротного льна, не из ситца. К тому же я чувствую парфюм – легкий аромат лимона. Тот самый штрих, по которому безошибочно распознаешь главную служанку в доме.

Однако внешность… Длинные каштановые волосы собраны в аккуратный пучок на затылке. Лицо чистое, без макияжа. Да, тут ничего необычного. Но есть что-то в ее глазах. А руки… они тонкие, но даже сквозь платье я вижу, что они моментально обретут силу, если понадобится. Словом, она не из тех благонравных первых горничных, к которым я привыкла. Ей явно ничего не стоит сломать тебе нос. Для вампира кожа у нее практически смуглая. А вот интересно…

— Так и будешь пялиться или все-таки войдешь?

Этот акцент… есть только одно место, где так говорят. Мое любопытство берет верх над хорошими манерами.

— Ты из Последнего Света? Никогда никого не встречала из…

— С лету спрашивает, откуда я, а не кто, – перебивает горничная. – Любопытная, значит. Думаю, мы поладим.

Она подмигивает мне, и я расслабляюсь. А зря. Секунду спустя к моему горлу приставлен нож, в нос бьет запах лимона, в ухо журчит голос с чудовищным акцентом:

— Но займемся мы этим в подвалах.

Терзаемая страхом и любопытством, я пытаюсь угадать, что происходит, однако эти попытки долго не длятся.

Держа нож у моей спины, горничная быстро ведет меня через холл под сводчатой крышей, в котором легко могли бы разместиться пять спален для слуг; я успеваю бросить взгляд на сверкающую хрустальную люстру, а потом мы попадаем в длинный коридор. По левой его стороне расположены красивые комнаты, которые, если судить по дверям, в роскоши вполне поспорили бы с холлом. Однако мы поворачиваем вправо и останавливаемся у потертой двери из джильма, видевшей лучшие времена (да и те были не особо прекрасны).

Дверь ведет в чулан, и я задаюсь вопросом, уж не собралась ли она закончить то, что намеревалась совершить у входа. Но затем она отодвигает швабры у задней стены и с силой давит на чуть расшатавшийся камень, на который я сама ни за что не обратила бы внимания. В задней стене открывается проем, из которого вниз, в подвал, штопором уходит винтовая лестница.

Подвал ничем не напоминает этажи, расположенные выше. От коридора у подножия лестницы, холодного, с каменными стенами и факелами вместо масляных светильников, возникает ощущение, что это замок, а не дом. Не требуется большого ума, чтобы сообразить: это нижние уровни замка, на месте которого воздвигли особняк. Я следую за первой горничной, и в месте, где коридор разветвляется, мы сворачиваем влево и идем до самого конца, к обшарпанной двери из мольхи, по сравнению с которой дверь в чулан уже кажется модерновой. Она открывает дверь ржавым ключом, материализовавшимся из складок платья; за дверью ничего нет, кроме приставного столика гребневого дерева и высокого стола из краснодуба, к которому она подталкивает меня и велит сесть. На пол кто-то бросил ковер – вероятно, надеясь, что так комнатенка будет меньше напоминать карцер. Не уверена, что это помогло.