Книга Прощай! Люблю тебя до неба!, страница 17 – Виктория Волкова

Мой главный друг по жизни.

— Бессоница по имени Марина? — бурчит он. — Женился бы ты на ней уже. Маслов напрягается. У него одна дочь, и эта ситуация…

— Пап, Марина послана на хрен. Никакой свадьбы не будет, — выдыхаю хмуро.

Врубаю скорость повыше, обхожу как стоящих редкие тачки и слышу тихий приказ.

— Давай к обочине. Останови машину. Надо поговорить.

Надо! Давно пора!

Пока я с катушек не слетел. В нашем деле любой бзык может стоить жизни. За невнимательность и легкомыслие многие заплатили кровью. А со мной в связке отец и Сэм. Их подставлять я не имею права.

Выруливаю в правый ряд. Съезжаю с трассы около какой-то старой неприметной заправки, чернеющей в темноте полуразрушенным зданием и допотопными бензоколонками.

— В чем проблема? — хмуро из-под очков смотрит на меня отец. — Это связано с делом Абазова?

— Нет, — морщась как от боли, мотаю головой. — С Абазом все пучком. Работаем. Нужно будет обмозговать детали основной операции, но там все по плану, пап.

— Тогда что? — отец смотрит не мигая. И ясень пень, с места не сдвинется, пока меня не расколет.

Оглядываюсь по сторонам. Место глухое, лучше не придумаешь, чтобы свести счеты. Если за нами был хвост от кабака, то сейчас могут подъехать люди Антипа и положить нас на месте. Даже ойкнуть не успеем.

А дома мама ждет. Ей нервничать нельзя.

— Альберт? — рыкает в нетерпении отец.

— Я влюбился, — выдавливаю из себя каждое слово. Тру башку, пытаясь скрыть собственную растерянность. Никогда раньше я не влюблялся. Не мечтал, как слюнявый пацан. Брал все, что нравилось.

В бабах у меня отбоя никогда не было. В клубе до сих пор цыпочки на колени прыгают, как заведенные. И если раньше мне это льстило, то сейчас реально бесит.

— Кто она? — ворчливо спрашивает пахан. Трет переносицу, будто я сообщил ему о каком-то большом косяке.

— Алена, — вздыхаю я. — Сам понимаю, что нельзя, — пожимаю плечами. — Но запретный плод сладок.

— Да ладно, — усмехается криво отец. — Не такой уж он и запретный. Если все правильно обмозговать…

— Ты так считаешь? — кошусь на него, заводя двигатель.

Выезжаю на трассу и на всех скоростях гоню домой.

«Отец одобрил. Поддержит меня», — колпашит сердце в груди.

— Ты только не гони, — отрывисто бросает папа. — Подумай, как забрать Алену себе. А я помогу.

— Украсть? — пожимаю плечами и тут же сам себя обрываю. — Понимаешь, она мне вся нужна. С потрохами. Душа ее нужна. Любовь, будь она неладна! Поэтому украсть ее я не могу. Алена не простит мне…

— Есть еще варианты, — снисходительно улыбается отец. — Подумай. Все равно не спишь ночами…

— Хорошо, не вопрос. Я придумаю…

— А я помогу осуществить, — смеется он. — Алена мне нравится. Цельная девочка. Правильная. Хорошая жена тебе будет. Не то что Марина. Ты правильно сделал, сынок, что послал ее.

— С Маслом бы проблем не было. Залупится из-за дочки.

— Да по фиг мне на его залупы, — ощерившись, роняет отец. — Пойдет против нас, порешаем. Незаменимых нет, ты же знаешь.

На полке возле прикуривателя вибрирует мобила.

— Да, Сэм, — отвечает пахан. — Вы где?

— Уже дома. А вы где?

— Скоро будем. На заправку заезжали, — ухмыляется отец. И мы с ним заговорщицки ржем. Ни слова вранья. Но и ни слова правды.

Откидывает трубку в сторону и снова возвращается к нашему разговору. Значит, проняло. До печенок.