Книга Черные крылья, наследница пепла, страница 11 – Анастасия Понамарёва

Стифы погибли. Все. И он — с ними.

Я разорвал письмо. Рваными движениями, злыми, беспомощными. Клочки бумаги упали на пол, как снег.

— Ты должен что-то сделать.

Голос внутри — тот же. Холодный, настойчивый.

— Что?

— Поехать. Увидеть. Узнать.

Я знал, что он прав. Я не мог сидеть здесь, в этом кабинете, пока мир рушится. Я должен был поехать в Туманные Земли. Я должен был увидеть, что осталось от Стифов. Я должен был… нет, не отомстить. Найти правду.

Я встал. Подошёл к двери. Открыл.

— Марта? — мой голос был ровным, холодным, привычным.

Из кухни вышла женщина — невысокая, полная, с седыми волосами и добрыми глазами. Она посмотрела на меня с тревогой.

— Что случилось, Рид?

— Я уезжаю. Сегодня. В Туманные Земли.

Она помолчала. Потом медленно кивнула.

— Я знала, что ты уедешь. С тех пор, как пришла весть о Стифах, я знала. — Она подошла, коснулась моей руки. — Но ты не один, слышишь? Ты не один.

Я посмотрел на неё. На её руку, лежащую на моей. На её лицо — доброе, усталое, но любящее. Она была мне как мать. Единственная мать, которую я помнил.

— Я знаю, — сказал я тихо. — Спасибо.

Она кивнула, отпустила мою руку и ушла на кухню, где закипал чайник, где пахло хлебом и уютом. А я остался стоять в коридоре, глядя на закрытую дверь.

Экипаж качнуло на ухабе. Я приоткрыл шторку, впуская в салон серый свет осеннего дня. Город остался позади — теперь тянулись пустые поля, редкие перелески, и на горизонте уже проступали очертания поместья Виатов.

Герман. Единственный, кто не боялся меня. Единственный, кто видел во мне не Лорда Демонов, не Хранителя Покоя Седды, а просто — Рида. Друга. Брата, которого я выбрал сам.

Экипаж остановился. Я вышел на гравийную дорожку, усыпанную жёлтыми листьями. Они шуршали под ногами, когда я шёл к дому. Серый, массивный особняк, сложенный из грубого камня, с узкими окнами и высокой крышей. Герман не любил роскошь. Он любил уют. Дом должен был быть домом, а не дворцом.

Мажордом — старый квард с седой бородой — встретил меня на пороге.

— Ваша светлость. Лорд Герман ждёт вас в кабинете.

— Не докладывай, — ответил я. — Это неофициальный визит.

Квард поклонился и отступил. Я вошёл.

-

Кабинет Германа выглядел так же, как и всегда — беспорядок, который он называл «творческим хаосом». Свитки, карты, книги — всё лежало не на своих местах. На столе — недопитый бокал, рядом — пустая бутылка. Рябиновка. Его любимая.

Сам Герман стоял у зеркала, пытаясь привести себя в порядок. Его рубашка была расстёгнута до середины груди, на шее темнели следы от чьих-то когтей — или ногтей. Плечи были покрыты красными царапинами. Волосы мокрые, растрёпанные, как после душа.

— Раннее утро, — сказал я, прислоняясь к дверному косяку, — а ты уже на ногах. И один. Что случилось, Гер? Спрятал своих прелестниц?

Он обернулся. На его губах — улыбка, но в глазах — усталость. Он не спал всю ночь. И не из-за девушек.

— Издеваешься, Ваша Светлость? — ответил он, поднимая бровь. — Знакомить тебя с красотками — себя обделять. Кто отбил у меня молодую рыжую козочку?

Я фыркнул.

— Вот только не надо мне рассказывать, что ты расстроился. Я видел, как ты смотрел на неё. Как на ужин.

Он засмеялся — громко, искренне, по-мальчишески. Его смех всё ещё был таким же, как в детстве — звонким, открытым, незащищённым. Я почти завидовал ему. Почти.