Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 53 – Лисавета Челищева

— Ты... Что ты с ним сделал?

— Ничего. Просто объяснил ему правила, — он усмехнулся. — Не переживай, он жив. Пока. Если будет умным — останется жив и дальше.

— Хватит! — вырвалось у меня. — Не смей больше никого трогать! Слышишь?!

— Слышу, — голос его стал мягче. — Но ты же знаешь, я не могу обещать. Если кто-то посмеет тебя обидеть — я вмешаюсь. Всегда. Так что... пусть твой новый тренер будет вести себя хорошо. Напомни ему, что чужих девушек не обнимают.

— Я не твоя девушка! — закричала я, но в ответ услышала только короткие гудки. Он сбросил звонок.

Я смотрела на телефон, сжимая его в дрожащих руках. В груди всё кипело — страх, злость, бессилие. Он убил людей. Двоих человек точно. Может, больше. Он угрожает Тимуру. Он угрожал маме. Он знает всё, что я делаю, каждую минуту.

И я ничего не могу с этим сделать. Пока.

Я заставила себя встать, выпрямиться, посмотреть в зеркало. Плеснула в лицо холодной водой, привела себя в чувства и вышла в зал.

Тимур уже был там. Он снял толстовку, остался в чёрной футболке, которая обтягивала его широкие плечи и рельефные мышцы. Он делал разминку — круговые движения руками, наклоны, выпады. Каждое его движение было плавным, точным, сильным. Хотелось смотреть на него, не отрываясь.

Увидев меня, он замер. Буквально замер.

Рука с гантелей застыла в воздухе, взгляд скользнул по моему лицу, опустился ниже — на открытые плечи, на вырез топа, на то, как лосины обтягивают мои бёдра. Он смотрел так откровенно, что по коже побежали мурашки.

— Прости, — я отвела взгляд, чувствуя, как краснеют щёки. — Я задержалась. Говорила по телефону.

Он опустил гантель, подошёл ближе. Остановился в шаге, засунув руки в карманы.

— Ты... в этом собираешься тренироваться?

Я посмотрела на себя, потом на него.

— А что не так?

Он усмехнулся, провёл рукой по лицу.

— Всё так. Просто не ожидал такого.

— Я могу надеть толстовку... Просто когда я днём выбирала этот наряд, у меня было совсем другое настроение. А теперь... — я запнулась, не зная, как объяснить. — Теперь я чувствую себя просто дурой.

Тимур шагнул ближе, и я машинально упёрлась спиной в стойку с грушами.

— Не говори так. Ты прекрасна. И очень сексуальна. Дура здесь только одна. И это не ты.

— Кто она?

— Он. Дура здесь мужского рода. И превращается в дурака.

— Почему?

Взгляд Тимура скользнул по моей груди и заострился. Он медленно перевел его обратно на мое лицо.

— …Потому что он не способен контролировать свои мысли, когда надо. — он усмехнулся, глубоко вздыхая. — Ладно. Я сейчас постараюсь провести тренировку как положено. Но обещать, что смогу сохранять профессиональную дистанцию… не могу.

Он отошёл на шаг, и я выдохнула. В груди всё горело, и я не могла понять — от страха после разговора с Климом или от того, как близко Тимур стоял только что и разглядывал меня.

— Давай работать, — сказал Тимур, становясь в стойку. — Покажи мне защиту от захвата сзади. Помнишь, как это?

Мы начали тренировку. Он показывал приёмы, я повторяла. Сначала всё было чётко, профессионально. Он держал дистанцию, объяснял технику, поправлял, когда было нужно.

— Смотри. Если хватают за горло — не паникуй. Разворачиваешь корпус, — он встал сзади, положил руку мне на шею, не сжимая, только обозначая захват. — И бьёшь локтем назад, в солнечное сплетение.