Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 117 – Лисавета Челищева

— А машина у тебя есть? — спросила Катя, когда Тимур начал рассказывать про участие в гонках в Гонконге.

— Машина? О, это отдельная песня! — Тимур достал телефон, открыл фотографию. — Последняя модель, M5 Competition. Шестьсот двадцать пять лошадей под капотом. Разгон до сотни за три секунды.

— Красивая, — Катя наклонилась к экрану, прищурившись.

— Прокатишься? — Тимур убрал телефон и хитро ухмыльнулся. — Машина на парковке.

— Прямо сейчас?

— А почему нет? Ночь, пробок нет, посты в такое время уже здесь не дежурят. Разгоняешься по Кутузовскому — ветер в лицо. Только ты и скорость. Чистый наркотик.

Клим положил руку на колено Кати.

— Не надо, — тихо сказал он. — У тебя ещё нет прав.

— Ну и что? — Тимур усмехнулся. — Тогда я за рулём. Или ты боишься больших скоростей?

— Не боюсь. Я просто говорю, что мы никуда не поедем. Уже поздно.

— Клим прав, — Катя сжала его ладонь. — Давай лучше в следующий раз?

— Как скажете. — Тимур поднял руки. — Тогда я вас домой отвезу. Клянусь, что трезв. А вот вы, не очень. Прокачу вас как раз.

— Прокати, — вздохнул Клим. — Но сразу до дома. Никаких гонок.

— Договорились.

На парковке Тимур подошёл к своей новой BMW — чёрной, с тонированными стёклами и бежевым кожаным салоном.

— Садись на переднее, — бросил он Кате. — Там обзор лучше.

Клим хотел возразить, но Катя уже открыла дверь. Он вздохнул и сел на заднее сиденье.

Тимур завёл двигатель, но не тронулся с места. Достал телефон, что-то проверил, убрал.

— Сейчас поедем, — сообщил он. — Жду смс от одного клиента.

Клим тоже достал телефон — друг писал про перевод, который задержался. Он начал печатать ответ, не глядя по сторонам.

Щелчок.

Клим поднял голову. Пассажирская дверь была открыта. Катя перепрыгивала на водительское сиденье. Тимур уже сидел на соседнем — пассажирском, пристёгивался.

— Что происходит? — Клим запаниковал. — Вы что, с ума сошли?

Он схватился за ручку двери, собираясь вылезти, но та не открывалась — детская блокировка.

— Не дёргайся так, — Тимур обернулся и подмигнул брату. — Мы просто покатаемся. Ничего криминального.

— Катя, вылезай! — Клим дёрнул ручку ещё раз.

Она не ответила. Её глаза горели азартом.

— Гони, — шепнул ей Тимур, оскалившись.

Она нажала на газ.

Шоссе было пустым. Фонари пролетали мимо, сливаясь в одну светящуюся полосу. Стрелка спидометра перевалила за сотню, потом за сто двадцать, потом за сто пятьдесят.

— Умница! — крикнул Тимур. — Только не отрывай глаз от дороги.

— Это всё, я сбрасываю скорость!

— Эй-эй! Подожди! Дорога ровная. Ты можешь прибавить ещё немного. Давай!

— Я… я не могу, — Катя вцепилась в руль. — Слишком быстро!

— Можешь. Ты же хотела. Помнишь, в школе говорила, что мечтаешь погонять?

— Это было в школе…

— А теперь ты взрослая. Жми!

Стрелка дрогнула и поползла к ста восьмидесяти.

Клим сидел на заднем сиденье и смотрел на затылок брата. Он больше не ругался с ними — понял, что бесполезно. А сейчас ещё и опасно. Он только сжимал пальцы так, что те затекали. И ждал. Ждал, когда это закончится.

— Сейчас поворот! — крикнул Тимур.

Катя резко крутанула руль, испугавшись. Машину занесло.

— Выравнивай! — Тимур схватился за ручник.

Машина ушла в занос, потом в другой, потом что-то хрустнуло — металлически, оглушительно, — и мир перевернулся.