Книга Книжный магазинчик на острове, страница 82 – Джули Питерс

Она рассмеялась, хотя хотелось плакать. Господи, что с ним происходит? Куда делся тот мужчина, в которого она влюбилась? Он всегда хотел отношений, в которых оба свободны и равны. А теперь вдруг ставит ее перед фактом? Хотя прекрасно знает: Фрике совершенно не уверена, хочет ли она вообще детей.

— Найдем себе дом, – продолжал он. – Где-нибудь в пригороде. А ты будешь заниматься детьми и писать книги, если захочешь.

— Детьми, – во множественном числе, – писать книги, – машинально повторила она. – Какие книги?

Он пожал плечами.

— Да какие-нибудь. Придумаешь. Можем вместе написать про мою работу военным корреспондентом. Это наверняка станет бестселлером. А когда будем летать в Германию – чтобы дети не забыли бабушек с дедушками, – будем ходить на ток-шоу. Давать интервью. Будет здорово.

В этом она не сомневалась. Только сама идея казалась ей какой-то… неправильной. Она никогда не мечтала оказаться за тысячи километров от всех, кто ей дорог, да еще и у пеленального столика.

— Ты хочешь от меня избавиться? – спросила она.

— В смысле?

— В агентстве.

— Нет, что ты! Если тебе это не нравится…

— Мы никогда не говорили о детях, – тихо сказала она.

— Вот и поговорим сейчас, – ответил он. – Мне эта идея нравится. А тебе нет? Мы столько лет вместе, агентство – тоже в каком-то смысле наше детище…

Она покачала головой.

— Так не пойдет.

— Что не пойдет? – он удивился.

— Все это. Домик, свадьба, дети…

Харальд нахмурился.

— И что тут плохого?

Она всплеснула руками.

— А что тут хорошего? Это не ты, Харальд. Ты никогда не интересовался всем этим домашним бытом. – Потому она тогда в него и влюбилась. Потому что они всегда были равными партнерами. Потому что рядом с ним ей не казалось, что однажды он задвинет ее к плите.

— Люди меняются.

Как об стену горох. Фрике вздохнула. Она не хотела этого разговора. Но деваться было некуда.

— Харальд, это не моя мечта…

Он вскочил с кровати, кружка с кофе полетела через всю комнату и разбилась о стену. Фрике вскрикнула. Сначала подумала – случайно выскользнула из рук. Но увидела ярость в его глазах и поняла: он сделал это намеренно, потому что иначе не знал, куда себя деть.

— Харальд, – прошептала она.

— Черт. – Он смотрел то на нее, то на осколки на полу, то на кофейные потеки на светло-серой стене. – Твою мать, Фрике. Что ты со мной делаешь?

Он выбежал из спальни. Хлопнула входная дверь. Фрике откинулась на подушки.

— Мойн.

— Мойн.

Франс не поднял глаз от монитора – пальцы его медленно, на ощупь, перебирали клавиши. Он прищурился и подтолкнул очки-половинки вверх по красному носу.

— Секундочку. Сейчас освобожусь.

— Не торопись.

За спиной у Бенгта уже переминалась с ноги на ногу кучка отдыхающих – им срочно нужны были марки, чтобы сообщить родным, как чудесно на острове. Но Франса это, похоже, ничуть не беспокоило.

Кто торопится – тот еще не понял, как тут все устроено. Таким он давал уроки.

— Так, Бенгт. Почта?

Спустя пять минут – которые пенсионерам за спиной Бенгта, судя по их перешептыванию, показались пятью годами – Франс не спеша нагнулся (куда торопиться-то, не пожар!) и достал корзинку с почтой Бенгта.

— Негусто сегодня. – Франс поставил желтый ящик на стойку.

— Всегда негусто, – ответил Бенгт. В ящике лежало с полдюжины конвертов. Один, большой, привлек его внимание.