Книга Опрокинутый в жизнь, страница 28 – Алексей Небоходов

— Толик, — имя вырвалось шёпотом, почти против воли.

Но это был не Толик. Конечно, не он. Брат остался в петербургском интернате, за тяжёлой дверью с облупившейся краской и маленьким окошком из армированного стекла. А этот молодой человек стоял здесь, на берегу моря в Сегадайске, и смотрел на Киру с настороженным любопытством, держа в руке ракушку.

Девушке никогда не удавалось фотографировать таких людей. Даже на свадьбах или корпоративах, когда среди гостей оказывался человек с синдромом Дауна, объектив сам собой поворачивался в другую сторону. Не из брезгливости — из страха. Страха увидеть в видоискателе глаза брата, вспомнить свой поступок, столкнуться с собственной виной.

Но сейчас привычной защиты не было. Кира смотрела на незнакомца напрямую, без барьера линз и зеркал. И он смотрел в ответ — не отводя взгляда, не пряча лица, не стыдясь непохожести. В этом было достоинство, которое девушка отметила с удивлением, будто незнакомец видел её насквозь и принимал это спокойно, без осуждения.

Первым порывом было уйти. Подняться выше по пляжу, найти другой объект для съёмки, вернуться к привычной отстранённости от мира. Но что-то остановило — то ли его взгляд, то ли внутренний голос, шепнувший, что нельзя снова сбежать. Она сделала шаг вперёд.

Молодой человек замер, наблюдая за её приближением. Он слегка отклонился назад, сжал ракушку крепче, насторожился. Кира остановилась в трёх шагах — достаточно близко для разговора, но не ближе.

— Привет, — сказала Кира, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — Красивая ракушка.

Незнакомец опустил глаза на свою находку, потом снова посмотрел на Киру. На лице мелькнуло замешательство, будто он не знал, как реагировать на неожиданное внимание.

— Да, — наконец ответил он. Голос оказался глубже, чем девушка ожидала, с лёгкой хрипотцой. — Для коллекции.

— У тебя есть коллекция ракушек? — Кира улыбнулась, чувствуя, как напряжение медленно отпускает. — Должно быть, огромная, раз ты живёшь у моря.

— Сорок две, — ответил он с точностью, которая выдавала его не меньше, чем внешность. — А с этой будет сорок три. По одной за каждый удачный день.

Кира на секунду растерялась. В этом было что-то острое — измерять жизнь не месяцами или годами, а хорошими днями, отмеченными находками на берегу.

— А сегодня удачный день? — спросила она, вдруг по-настоящему желая услышать ответ.

Незнакомец задумался, глядя на ракушку в ладони, потом на волны, потом снова на Киру.

— Утро было плохое, — сказал он. — Но сейчас ничего. Море спокойное. И ракушка красивая.

У Киры перехватило горло. Эта способность видеть хорошее после плохого начала — у неё такого не было. Плохое утро обычно означало плохой день целиком, неделю, месяц — и никакого выхода.

— Меня зовут Кира, — она протянула руку, потом спохватилась — может, он не любит прикосновения? Но рука уже висела в воздухе между ними, и отдёргивать было бы ещё более неловко.

— Петя, — он пожал её ладонь — рука у него была тёплая и сухая, пальцы короткие. — Ты фотографируешь море?

— Да, и людей тоже, — Кира указала на камеру, висящую на шее. — Хочешь посмотреть?

Петя кивнул с явным интересом, и девушка включила экран, показывая последние снимки. Он смотрел внимательно, иногда касаясь экрана пальцем, будто хотел потрогать изображение.