Книга Развод. Цена многодетного счастья, страница 67 – Ира Орлова, Виктория Ким

Дочь качает головой, её глаза снова наполняются слезами, но она сдерживается, не позволяя себе заплакать перед ним.

— Нет, пап. Ты всё испортил сам. Ты думаешь, что можно просто вернуться, и мы такие: «Ну окей, проехали»? Нет, так не работает! Ты выбрал Марину и её сына, вот и езжай к ним!

Она резко поворачивается, уходит обратно в комнату, хлопнув дверью так громко, что содрогнулись стены. В коридоре повисает гнетущая тишина, в которой слышно только тяжёлое, неровное дыхание Сергея.

— Мира, пожалуйста, — шепчет он, и в его голосе столько боли, что на миг мне хочется его пожалеть. — Я всё осознал. Я хочу исправить. Дай мне шанс. Я… я люблю вас.

— Любил бы — не довёл бы до этого, — отрезаю я, и мой голос становится твёрже, хотя внутри всё рвётся на части. — Уходи, Сереж. Дима дома, он в безопасности, и это всё, что тебе нужно знать. Остальное… остальное уже не твоё дело.

Он смотрит на меня, как будто хочет что-то сказать, но слова застревают у него в горле. Его плечи опускаются, он кивает — медленно, смиренно — и отступает к двери. Я вижу, как он борется с собой, как хочет остаться, но я уже не могу его впустить. Он поворачивается и уходит, а я закрываю дверь, прислоняюсь к ней спиной и медленно сползаю вниз, чувствуя, как слёзы наконец прорываются наружу.

Сергей

Выхожу из подъезда, и холодный воздух бьёт в лицо, как пощёчина. Дождь всё ещё моросит. Мелкий, противный, он пропитывает мою куртку, но мне всё равно. Внутри пустота — тяжёлая, гулкая, как будто кто-то вырвал из меня всё, что ещё держало на плаву.

Мира не стала меня слушать, захлопнула дверь, отрезала меня от моих же детей, и я понимаю её — чёрт возьми, я сам всё разрушил, своими руками, шаг за шагом. Но принять это… не могу.

Её слова звенят в голове, каждое — как удар: «Ты потерял нас», «Ты довёл Диму до этого». Мира, конечно, права, но от этого только хуже. Я разбитый, потерянный, стою под этим чёртовым дождём и не знаю, куда идти, что делать с этой болью, что разъедает меня изнутри.

Машина припаркована у подъезда, я сажусь за руль, мокрый, с трясущимися руками, и понимаю, что надо ехать. Не домой — у меня больше нет дома. К Марине. Не потому, что хочу её видеть — от одной мысли о ней меня тошнит, — а чтобы забрать свои вещи и поставить точку. Окончательную.

Я завожу двигатель, и дорога передо мной расплывается — то ли от дождя, то ли от подступающих слёз, которые я сдерживаю, не давая им вырваться. Мне не хочется к Марине, абсолютно, но выбора нет. Надо закончить это, чтобы хоть что-то в моей жизни стало ясным.

Когда я подъезжаю к её дому, ноги будто свинцом наливаются. Поднимаюсь по лестнице, стучу в дверь — коротко, резко, без всякого желания затягивать. Она открывает почти сразу, и я вижу её — кроткую, грустную, с красными глазами и опущенными плечами. Марина, которая всегда была такой бойкой, теперь выглядит как тень самой себя. Она смотрит на меня, пытается улыбнуться, но улыбка выходит жалкой, вымученной.

— Серёж, ты пришёл… — начинает Марина тихо, почти шёпотом, и делает шаг ко мне. — Я… я хотела поговорить. Я ошиблась, погорячилась. Мне просто было обидно за тебя, за нас, вот я и вела себя так глупо. Прости меня, давай попробуем ещё раз…

Её слова скользят мимо меня, как этот дождь по стеклу. Я не хочу её слушать, не хочу вникать. Всё, что чувствую — это усталость и злость, которые сжигают остатки терпения. Я прохожу мимо неё, не глядя, иду в комнату, где лежат мои вещи — сумка с одеждой, пара книг, какие-то мелочи. Начинаю собирать, молча, методично, лишь бы поскорее уйти.