Книга Дознание брошенной жены. Мой муж убил моего мужа, страница 3 – Ангелина Сантос

— Посмотри на меня.

Я подняла глаза.

Теперь в его лице что-то было. Не раскаяние. Не нежность. Скорее напряжение человека, который держит дверь закрытой, пока за ней горит дом.

— Зачем? — спросила я. — Хочешь убедиться, что я достаточно унижена?

Он принял удар молча.

— Ты должна уехать из столицы.

Я тихо рассмеялась. Один раз. Без радости.

— Должна? Ты только что отказался от права говорить мне, что я должна.

— Алеста.

— Не произноси мое имя так, будто оно еще принадлежит тебе.

Его взгляд дрогнул.

Всего на мгновение. Но я увидела.

И от этого стало хуже.

Если бы он был холоден до конца, я бы смогла возненавидеть его сразу. Чисто. Просто. Без сомнений.

Но Дамиан смотрел на меня так, будто каждое мое слово попадало точно туда, куда я целилась.

— Я не прошу простить меня, — сказал он тихо.

— Великодушно.

— Я прошу выжить.

Слова повисли между нами.

Я хотела спросить, что это значит, но в этот момент к нам подошел хранитель с документами. Рядом уже стоял секретарь Совета, готовый проводить меня к выходу для брошенных супруг. Да, такой выход действительно существовал. Вежливый коридор для тех, кого больше не хотели видеть рядом с главным залом.

Дамиан взял со стола мое кольцо.

— Оно больше не имеет силы, — сухо напомнил хранитель.

— Я знаю.

Он вложил кольцо мне в ладонь.

Я хотела бросить его ему в лицо. Хотела сказать, чтобы оставил себе этот кусок мертвого серебра вместе со своей честью, своим домом и своей безупречной ложью.

Но его пальцы на секунду сомкнулись вокруг моих.

И тогда он наклонился так близко, что никто, кроме меня, не мог услышать.

— Если услышишь меня после смерти, не верь тому, кто первым подаст руку.

Я застыла.

— Что?

Дамиан уже отступил.

Лицо снова стало спокойным. Чужим. Безупречным.

— Прощайте, госпожа Терран, — сказал он громко.

Для всех.

Для Совета. Для зала. Для тех, кто ждал последней капли чужого позора.

Я сжала кольцо в ладони так сильно, что острый край впился в кожу.

— Прощайте, магистр Орсо.

Я ушла первой.

Не потому, что была сильнее.

Потому что если бы он отвернулся раньше, я могла бы не выдержать.

В коридоре для брошенных супруг пахло воском, мокрой шерстью и старыми слезами. Я шла не оглядываясь. За дверями зала снова заговорили громко, свободно, будто мое падение уже стало частью городского шума.

У выхода меня ждал мужчина в темном плаще.

Я знала его лицо. Все в столице знали. Кассиан Терран, магистр Палаты дознаний. Родственник по дальней линии моей матери. Человек, чье имя хранитель только что вернул мне вместе с чужой судьбой.

Он поклонился без лишней театральности.

— Госпожа Терран, вам нельзя ехать одной.

Я посмотрела на его протянутую руку.

Красивую. Уверенную. В черной перчатке.

Первую руку, поданную мне после падения.

В ладони под пальцами холодело кольцо Дамиана.

Я тогда еще не знала, что мертвые иногда говорят правду слишком поздно.

И все-таки руку Кассиана я приняла.

В день, когда нашли останки Дамиана Орсо, шел дождь.

Не красивый, не печальный, не похожий на знак свыше. Обычный столичный дождь, серый и настойчивый. Он стекал по стеклам экипажа мутными дорожками, разбивал отражения фонарей на мокрой мостовой и делал город похожим на старую гравюру, которую слишком долго держали в сырости.