Книга Любящая королева, страница 146 – Саффрон Брукс

Он издает смешок, от которого внутри все теплеет.

— Я сделаю лучше. Буду через тридцать минут.

Меня охватывает замешательство, я хмурюсь:

— Что?

— Я в Миннесоте со вчерашнего дня, — говорит он тихо, почти застенчиво. — Ждал, когда ты позвонишь.

Мое сердце пропускает удар, и я сажусь на кровати, мой разум лихорадочно работает.

— Ты… что?

— Я не хотел быть далеко от тебя, — признается он, и в его голосе столько искренности. — Знал, что тебе нужно пространство, но не смог уехать. Не по-настоящему.

К глазам подступают слезы, я закусываю губу, пытаясь сдержаться.

— Ты идиот, — шепчу я, хотя в моих словах нет яда, только боль облегчения и нежности.

— Знаю, — бормочет он, в его голосе слышится намек на улыбку. — Но я твой идиот. И скоро увижу тебя.

Когда я кладу трубку, впервые за эти дни на душе становится легко. Тревога, скручивавшая желудок, отступает, сменяясь надеждой и возбуждением. Мне едва верится, что он так близко, что готов приехать ко мне.

Через полчаса все может измениться. Я спешу одеться, выбирая то, в чем чувствую себя уверенной и красивой: облегающее платье, идеально подчеркивающее изгибы.

Меньше, чем через полчаса раздается стук в дверь. Я беру себя в руки, делая глубокий вдох, чтобы успокоить бешено колотящееся сердце. Иду к двери, и, когда открываю ее, не задерживаюсь ни на секунду. Разворачиваюсь и иду прочь, позволяя бедрам соблазнительно покачиваться, наслаждаясь тихим, низким рычанием Кингсли у меня за спиной.

Я вхожу в спальню и останавливаюсь, поворачиваясь к нему лицом. Скрещиваю руки на груди, пытаясь излучать уверенность.

— Мы все еще помолвлены? — спрашиваю я, желая прояснить ситуацию сразу.

— Нет, не помолвлен, — отвечает он, делая шаг ближе, его взгляд непоколебим.

— Что ты делаешь? — спрашиваю я, мой голос дрожит, я протягиваю руку, словно этот маленький жест мог как-то остановить его.

Я должна контролировать ситуацию здесь, по крайней мере, я постоянно твержу себе это. Но каждый раз, когда он рядом, он без усилий разрушает эту иллюзию, лишая меня защитных механизмов, за которые я цепляюсь.

— Я скучал по тебе, — говорит он мягко, голос тяжел от эмоций.

Не дожидаясь моего ответа, он берет меня за руку — прикосновение нежное, но решительное — и прижимает мою ладонь к своей груди. Моя рука ложится на сердце, где вытатуировано мое имя — вечная метка, словно обладание мной никогда не было вопросом, только уверенностью. Ритмичный стук сердца под моей ладонью выдает его уязвимость, и на мгновение я забываю, почему вообще хотела строить из себя недотрогу.

— Ты солгал мне, — мой голос едва слышен, дрожит от обиды.

Его глаза смягчаются, изучая мое лицо, словно он пытается собрать меня заново.

— Знаю, — шепчет он, и это признание пропитано сожалением. — Знаю, Королева…

Я качаю головой, этот титул теперь кажется пустым звуком.

— Если я твоя Королева. — Мое дыхание сбивается, я борюсь за то, чтобы сохранять самообладание. — Тогда почему...

Он перебивает меня, голос полон отчаяния, слова вырываются, как молитва:

— Ты не просто моя Королева, — говорит он, сжимая руку, все еще лежащую на его груди. — Ты моя религия. Воздух, которым я дышу. Свет, без которого я не могу жить. Я подвел тебя, я знаю, но потерять тебя — это конец для меня.