Книга Дикие глаза, страница 44 – Элси Сильвер

Я смеюсь над своим неловким монологом, но это неудобно. И Уэст не смеется вместе со мной.

Он стоит по стойке смирно. Его глаза сужаются, когда он смотрит на меня, как будто я могу повернуться и убежать или сломаться или... Я даже не знаю. Растаять у его ног? Я чувствую, что могу взорваться. Но произнести это вслух, рассказать кому-то, кто не знает меня с рождения, снимает хоть немного давления.

Это заставляет меня чувствовать себя немного комфортнее в своем теле.

— Какого. Хрена. — Уэст выдавливает слова, и они истекают яростью. Его голова трясется, а кулаки сжимаются. Он немного надувается, и это заставляет его казаться больше и внушительнее, чем когда-либо прежде.

— Забавно, но я даже не грущу из-за разрыва. Мы никогда не были близки. Это было очень деловым. Но я унижена этим.

Он выглядит так, будто может убить кого-то за то, что сделал со мной. Успокаивающий жар наполняет мои кости. Никто никогда не был возмущен тем, что было сделано со мной. А я подвергалась дикому дерьму.

Это заставляет меня чувствовать, что я стою здесь и смотрю на него с сердцами в моих глазах. Это вдохновляет на мгновение и иррациональную преданность. Маленькая часть меня в глубине души знает, что это трагедия — чувствовать себя настолько впечатленной простой человеческой добротой.

И все же, вот я здесь. С отвисшей челюстью.

Уэст подходит ближе, колени ударяются о край тачки, которая разделяет нас, и наклоняет голову, чтобы встретиться со мной глазами.

— Скайлар? Почему? Какого хрена твой отец сделал это с тобой? — Его ярость смешивается с искренним замешательством.

— Потому что… — Я отвожу взгляд, прикусывая нижнюю губу. — Потому что маркетинг Скайлар Стоун, влюбленной в любимого всеми певца-сердцееда Эндрю Макканна, имеет смысл. Это проще, чем маркетинг девушки без индивидуальности и зависимости от Auto-Tune, которая не может удержать мужчину. Это более приемлемо. Я отдам ему это. Добро пожаловать в Голливуд, — добавляю я с грустной, саркастической улыбкой.

Уэст обходит тачку и поглощает пространство между нами, нагревая окружающий воздух интенсивностью своего взгляда. Он слишком большой, слишком хороший. Он слишком чертовски много.

Я перевожу взгляд на черноту деревьев, растущих вдоль участка.

— Скайлар, на что ты смотришь? — Его голос прокатывается по моей коже, уговаривая меня вернуться к нему.

Я сглатываю и впиваюсь, слишком смущенная, чтобы встретиться взглядом с Уэстом.

— Мне кажется, я что-то увидела в деревьях.

— Это твоя способность лгать, убегая из дома?

Чертов интуитивный ублюдок. Я резко вдыхаю через ноздри, запах сосны охлаждает меня изнутри.

— Я не хороший лжец, понятно? Я даже не хочу им быть. Но я неосознанно живу во лжи уже… — Я сглатываю. Я не могу произнести всю свою жизнь вслух. Это слишком тяжело. Слишком реально. — Уже много лет — вот что я решаю. — Я — ложь.

— Эй. — Его резкий голос пронзает ночной воздух. Я вздрагиваю, и он тянется к моему подбородку, не проявляя никаких колебаний, чтобы прикоснуться ко мне. — Посмотри на меня, Скайлар.

Я задираю нос выше, но слегка качаю головой. Я не хочу смотреть на него.

Его пальцы сжимаются, и он все равно поворачивает мое лицо к себе. Затем его глаза смотрят на меня. Ищущие. Изучающие. Такое ощущение, что он копает прямо под моей кожей.