Книга Кисть Аида, страница 6 – Селира Вэль

— Теперь иди сюда.

Он взял меня за плечи и развернул. Прижал мою ладонь к своей руке — от плеча до локтя. Контур второй руны был длиннее, сложнее. Он пульсировал под моими пальцами легким жаром.

— Начинай.

Я нащупала кисть и краску. Сделала вдох.

Первая линия. Вторая. Он стоял неподвижно, только мышцы под моими пальцами то напрягались, то расслаблялись. Я вела кистью вниз по его бицепсу, чувствуя, как перекатываются под кожей мускулы. Мои пальцы, испачканные краской, скользили по его горячей коже.

— У тебя шрам, — прошептала я, нащупав неровность.

— Пулевое ранение, — ответил он спокойно. — Давно.

— Больно было?

— Нет. А тебе было больно, когда умер твой отец?

Кисть замерла в моей руке. Сердце пропустило удар.

— Откуда вы...

— Я знаю о тебе все, Вера. Я знаю, что твоя мать умирает. Знаю, что ты спишь одна в холодной постели и плачешь по ночам. Знаю, что вчера ты трогала себя, думая обо мне.

Краска потекла по его руке неровной струей — моя рука дрогнула.

— Не останавливайся, — его голос стал низким, утробным. — Линия должна быть ровной. Ты же не хочешь ошибиться.

Я сглотнула слезы. Ненависть и унижение смешались во мне с чем-то третьим, чему я не знала названия.

— Зачем вы это делаете? — выдохнула я. — Зачем унижаете?

— Я не унижаю. Я констатирую факты. Ты возбуждена. Я чувствую твой запах. Ты течешь, стоя передо мной в моей рубашке, с завязанными глазами. И это не унижение, Вера, — он наклонился к моему уху, и его дыхание обожгло мочку. — Это правда.

Я продолжила вести кистью. Линия за линией. Мое дыхание сбилось. Между ног стало горячо и влажно. Я сжала бедра — и он это заметил.

— Не сжимайся, — в его голосе послышалась усмешка. — Это не поможет.

Руна была почти готова. Мои пальцы опустились к его запястью, где кожа была тонкой, почти прозрачной. Я чувствовала его пульс. Быстрый. Очень быстрый.

— Вы тоже не так спокойны, как хотите казаться, — прошептала я.

Он замер. Тишина звенела в ушах.

— Что ты сказала?

— Ваш пульс. Он частит. Как и у меня.

Я не знаю, откуда взялась эта дерзость. Может быть, от отчаяния. Может быть, от того, что он зашел слишком далеко со своими «правдами». Но я сказала это. И мир замер.

Его рука резко поднялась. Я думала — ударит. Вместо этого он коснулся моей щеки. Провел большим пальцем по скуле. Ниже. К губам. Я почувствовала вкус краски на его пальце — горький миндаль.

— Ты играешь с огнем, Вера, — произнес он тихо. — Очень опасная игра.

— Я не играю. Я работаю.

— На сегодня работа закончена.

Он убрал руку. Отступил. Я стояла, дрожа, в его рубашке, с кистью в одной руке, с пульсирующей пустотой внизу живота.

— Рубашку можешь оставить. Завтра привезут новую одежду. Она будет ждать тебя здесь. Переоденешься перед сеансом.

— Я не...

— Это не обсуждается. Тебя проводят.

Сопровождающий уже стоял в дверях. Я нащупала свою сумку, свои джинсы. Стянула рубашку через голову — резко, зло, чувствуя, как его запах сдирается с моей кожи. Протянула ему.

— Мне она не нужна.

Он взял ее. Наши пальцы соприкоснулись на долю секунды. Искра.

— До завтра, Вера.

Я вышла. В машине, все еще в повязке, я молча глотала слезы. От ненависти. От стыда. От желания.

Я хотела его. Хотела этого монстра без лица, который знает обо мне все и играет мной, как марионеткой. Хотела так, что сводило низ живота. Что трусики были уже не влажными — мокрыми насквозь.