Книга Закон треснувшего корешка, страница 270 – Анастасия Шелест

Красноречивей любых детальных описаний. Зато теперь точно понятно, что особой материнской любви к своим книгоходцам Богиня не испытывает. Впрочем, к этому стоило быть готовой.

Идеи в голове не появляются. Я рассчитывала придумать что-нибудь по ходу дела, выкрутиться, найти чудесное решение, но его все нет. Остается напряженно смотреть на Минеду и прощупывать почву.

— Ясно, – осторожно протягиваю я, кивая. – Считать тебя человеком не стоит. Кем тогда?

Вариантов не так уж и много. Было бы удобно, окажись она предметом – я могла бы просто взять ее и вынести. Если бы механизм походил на перемещение человека из реальности в книгу и обратно, с этим бы справились и без меня. Не любой книгоходец, конечно, но талантливых достаточно. Не представляю, что здесь должно сработать.

Синие глаза сужаются, метнув в меня насмешливые искорки. Минеда цокает и легкомысленно пожимает плечами.

— А кем вы меня написали?

Богиней, как я понимаю. Только этот факт мне ничего не дает. Стоило бы прислушаться к правилам Академии хотя бы сейчас и прочитать книгу, прежде чем нырять в нее.

Так, стоп. Что она сказала?

— Мы написали? – переспрашиваю я, недоверчиво округляя глаза. – Это еще что значит?

Не могла же Богиня книгоходцев неправильно выразиться. Кому-кому, а уж ей точно должны быть доступны все оттенки значений слов.

Хохот у нее острый и холодный, словно льдинки падают вокруг и звонко разбиваются под ногами. Повезло, что не впиваются в тело.

Минеда поднимается на ноги, грациозно погладив спинку дивана, и смотрит на меня, игриво наклонив голову к плечу.

— Святая простота, Теодора. Ваша наивность порой даже умиляет. – Она вздыхает и, не отрывая от меня взгляд, поясняет: – Я существую в этой книге больше двух тысячелетий, но в реальности книге, в которую ты попала, не больше сотни лет.

Я жмурюсь, пытаясь осмыслить сказанное. Да, время идет по-разному, но как это возможно? Какая же она Богиня, если книге нет и сотни лет? Кто ее написал?

Вопросов много, но я не решаюсь задать ни один и только раскрываю рот, выпуская недоуменный выдох. С бледного лица Минеды слетает улыбка. Ее тонкие черты заостряются, и синий взгляд леденеет, чиркнув по мне стальным лезвием.

— Это я ваше творение, а не вы – мое. Я бы никогда не создала такое убожество.

Мило. Не то чтобы такие гадости способны меня задеть, но, когда они звучат от Богини, пусть и фальшивой, но все же наделенной силой, вполне предсказуемо чувствовать страх.

Мне становится душно. Сглотнув панику, вставшую в горле комом, я осторожно протягиваю:

— Грубовато ты отзываешься о тех, кто подарил тебе жизнь.

Лучше бы мне подавиться своими словами.

Шкафы содрогаются, стопки книг пошатываются, листы бумаги разлетаются по комнате. Становится темнее, и холодный порыв воздуха отбрасывает ее волосы за спину.

Каштановые брови изгибаются в яростном негодовании. Синие глаза мечут молнии, голос грохочет штормом, звеня:

— Жизнь? Какая же это жизнь? – Минеда вскидывает руки и негодующе обводит все вокруг. – Посмотри. Все, что я могу, – лежать и читать. Время тянется бесконечно. Ничего не происходит. Я заперта здесь, вынужденная влачить пустое бессмысленное существование. – Она порывисто шагает ко мне и, понизив голос, мрачно добавляет: – Я устала.

Книжный драматизм меня не цепляет. По-моему, не так все ужасно. Хотя, пожалуй, я считала бы иначе, окажись в ее шкуре на пару сотен лет.