Книга Измена. Шипы, страница 22 – Елена Валерьева

Я хотела реальности.

Только почему-то воображала её без крови.

А реальность пришла именно такой.

Андрей сел напротив меня, локтями на колени, ладони сцеплены.

— Мне нужно завтра за вещами, — сказал он.

— Я поняла.

— И к детям.

— Тоже поняла.

— Ты можешь не начинать?

Я моргнула.

— Что не начинать?

— Вот это. Этот тон.

— Какой тон, Андрей? — Я почувствовала, как во мне поднимается закипающая, вязкая обида. — Тон женщины, которой не нравится, что её мужчина, только что уйдя из семьи, первым делом думает не о ней?

Он поднял на меня глаза.

— Я не могу не думать о детях.

— А обо мне можешь?

Спросила — и сразу захотелось ударить себя по губам. Жалко. Глупо. Но иногда любовь превращает даже не самую слабую женщину в ту, кем она сама брезгует.

Он ответил не сразу.

— Лиза, ты взрослый человек. Ты знала, что у меня семья.

— О, спасибо. Как вовремя. А я думала, ты сирота из космоса.

— Не передёргивай.

— А ты не разговаривай со мной так, будто я теперь должна героически всё понимать. Я беременна, мне страшно, ты только что приехал сюда после того, как твоя жена тебя выгнала, и сидишь с таким лицом, будто я — штраф за неправильную парковку. Прости, но мне больно.

Я замолчала, потому что горло уже перехватывало.

Беременность сделала меня хуже. Нет, не так. Она сделала меня громче. Всё, что раньше я могла проглотить, теперь выходило наружу почти без фильтра. Слёзы — быстрее. Ревность — резче. Страх — вообще без кожи.

— Я не говорил, что тебе не должно быть больно, — тихо произнёс он.

— Но и не ведёшь себя так, будто тебе есть до этого дело.

Он долго смотрел на меня. Потом устало потёр лицо ладонями.

— Мне есть дело. Просто сейчас у меня ощущение, что я одновременно потерял дом и ещё не понимаю, куда пришёл.

Фраза ударила точно.

Потому что честная.

Потому что я и сама это чувствовала. Он не пришёл ко мне — он выпал оттуда. Сломанный кусок чужой жизни, который ещё не знает, может ли стать частью моей.

— Значит, я для тебя не дом, — сказала я тихо.

— Лиза…

— Не надо. Я уже поняла.

Я встала и ушла в ванную, пока не разревелась прямо перед ним. Закрыла дверь, включила воду, села на край ванны и уставилась на своё отражение в зеркале.

Лицо опухшее. Волосы спутались. Глаза блестят. Красавица, которая увела мужа, как любят говорить люди, никогда ничего подобного не переживавшие. Будто мужчина — мебель, которую можно тихо вынести при хорошем макияже.

Я умылась. Опёрлась ладонями о раковину и вдруг очень отчётливо вспомнила Веру.

То, как она стояла на своей веранде — не сломанная, хотя уже раненая. Как смотрела на меня без истерики. Как спросила: «А я, по-вашему, нет?» — и в этом вопросе было столько боли, что у меня внутри до сих пор всё сворачивалось.

Я знала, что сделала страшную вещь.

Но знание не отменяло того, что мне тоже было плохо.

Вот что, наверное, самое неудобное в подобных историях: нет хороших и плохих по учебнику. Есть люди, которые ранят друг друга из любви, из страха, из слабости, из жадности, из одиночества. А потом каждый плачет в своей комнате и уверен, что его боль — самая настоящая.

Вернувшись, я увидела, что Андрей так и сидит.

— Ложись, — сказала я.

— Не хочется.

— На работу завтра.

— Знаю.

Я легла одна. Он пришёл только под утро.

Через два дня он забрал часть вещей.