Книга Измена. Шипы, страница 20 – Елена Валерьева

Вопрос бессмысленный, конечно. Люди как-то умудряются. Человеческая подлость вообще прекрасно уживается с привычкой есть борщ, гладить детей по голове и целовать жену в висок. Моральный разрыв редко мешает бытовой ловкости.

Я положила часы в сумку.

Потом достала снова.

Нет. Эти останутся. Продам к чёрту, если понадобится. Или отдам Матвею, когда вырастет. Или утоплю в компоте. Неважно. Но не ему.

В комоде нашёлся конверт с фотографиями. Бумажными, старенькими — мы давно почти не печатали снимки. Я села на край кровати и вытащила верхнюю.

Мы у моря. Мне двадцать два. Ему двадцать четыре. Я худющая, загорелая, смеюсь в камеру, а он держит меня за талию так, будто боится отпустить. На второй фотографии мы с новорождённым Матвеем, оба не спавшие, счастливые, страшные. На третьей — зимний лес, санки, я в красной шапке, Андрей с термосом, снег на ресницах.

Я смотрела и чувствовала, как прошлое пытается защититься. Как мозг судорожно вытаскивает доказательства: нет, он был не только этим. Не только ложью. Он любил. Он заботился. Он смеялся. Он был настоящим.

Наверное.

Но от этого не становилось легче. Наоборот. Если бы он всегда был дрянью, пережить было бы проще. Гораздо больнее, когда предаёт человек, у которого в тебе действительно была прописка.

Я засунула фотографии обратно так резко, что порезала палец уголком.

Кровь выступила маленькой яркой бусиной.

Вот и хорошо.

Хоть какая-то боль сегодня честная, понятная, локальная.

Из коридора донёсся тихий голос Матвея:

— Мам.

Я вышла.

Он стоял у двери с телефоном в руке.

— Он звонил.

— И?

— Я сказал, чтобы сам забрал вещи.

Я кивнула.

— Правильно.

— Он просил поговорить с тобой.

— Не сегодня.

— Я так и сказал.

Я посмотрела на сына. На его упрямо сжатый рот. На усталые глаза, которые сегодня стали старше.

— Спасибо.

Он отвернулся, будто благодарность была чем-то неловким.

— Ты есть будешь? — спросил он.

Вопрос был почти комичный в своей обычности. Но я вдруг поняла, что именно такие вопросы и держат мир от полного обрушения.

— Не знаю.

— Надо. У тебя лицо как у человека, который сейчас упадёт.

— Очень романтичное описание.

— Какое есть.

Я всё-таки усмехнулась.

— Сделай чай?

— Уже сделал.

Конечно. Конечно, сделал.

Пока я собирала предательство по шкафам, мой пятнадцатилетний сын пошёл и поставил чайник.

Я чуть не расплакалась снова, но из злого упрямства не стала.

— А Глеб? — спросила я.

— Я ему мультик включил. Он лежит. Ждёт тебя.

Я кивнула и пошла к младшему.

Он не спал. Лежал поверх одеяла в обнимку с плюшевым тигром и смотрел в стену. Глаза огромные. Испуганные.

— Малыш, — позвала я тихо.

Он сел сразу.

— Папа ушёл?

Вот так. Без кругов. Дети, похоже, сегодня решили добивать меня прямотой всей семьёй.

Я села рядом на кровать.

— Да.

— Куда?

И вот здесь мне захотелось завыть.

Потому что как объяснить пятилетнему ребёнку измену? Что сказать? Что папа полюбил другую тётю? Что у папы теперь будет новый ребёнок? Что взрослые иногда ломают всё руками, а потом называют это «сложной ситуацией»?

— Папа пока поживёт отдельно, — сказала я.

— Почему?

Я взяла его ладошку в свою.

— Потому что папа сделал очень плохую вещь.

— Какую?

Господи.

— Взрослую плохую вещь, — выдохнула я. — Которая касается только нас, взрослых.